O Que o Cerebro Tem Para Contar

apraxia é fundamentalmente um distúrbio da função dos neurônios-espelho. De maneira
intrigante, muitas crianças autistas também têm apraxia, um elo inesperado que corrobora
nossa ideia de que um déficit de neurônios-espelho pode estar subjacente a ambos os
distúrbios. Paul e eu abrimos uma garrafa para comemorar termos estabelecido o diagnóstico.

Mas o que causou, a princípio, a acelerada evolução do LPI – e do giro angular que dele
faz parte? Teria a pressão seletiva vindo da necessidade de formas mais elevadas de
abstração? Provavelmente não. A causa mais provável de seu desenvolvimento explosivo em
primatas foi a necessidade de alcançar uma interação primorosamente refinada, de granulação
fina, entre visão, músculo e sensação da posição de articulação ao galgar galhos em copas de
árvore. Isso resultou na capacidade de abstração transmodal, por exemplo, quando um galho é
sinalizado como horizontal tanto pela imagem que incide sobre a retina quanto pela
estimulação dinâmica de tato, articulação e receptores musculares nas mãos.

O passo seguinte foi decisivo: a parte inferior do LPI dividiu-se acidentalmente, talvez em
consequência de duplicação de genes, uma ocorrência frequente na evolução. A parte de cima,
o giro supramarginal, conservou a antiga função de seu lobo ancestral – coordenação mão-
olho –, elaborando-a para os novos níveis de sofisticação exigidos para o uso especializado
de ferramentas e imitação em seres humanos. No giro angular, exatamente a mesma capacidade
computacional armou o palco (tornou-se uma exaptação) para outros tipos de abstração
também: a capacidade de extrair o denominador comum entre entidades superficialmente
dissimilares. Um salgueiro-chorão parece triste porque projetamos tristeza nele. Julieta é o sol
porque podemos abstrair certas coisas que ambos têm em comum. Cinco asnos e cinco maçãs
têm a “cinquidade” em comum.

Uma peça de evidência tangencial para essa ideia vem de meu exame de pacientes que
sofreram lesão no LPI do hemisfério esquerdo. Esses pacientes costumam ter anomia
(dificuldade de encontrar palavras), mas descobri que alguns deles não passavam no teste
bouba-kiki e eram também péssimos na interpretação de provérbios, muitas vezes
interpretando-os de maneira literal em vez de metaforicamente. Um paciente que vi há pouco
na Índia errou na interpretação de catorze em quinze provérbios embora fosse perfeitamente
inteligente em outros aspectos. É óbvio que esse estudo precisa ser repetido em outros
pacientes, mas ele promete ser uma frutífera linha de investigação.

O giro angular está também envolvido na nomeação de objetos, mesmo objetos comuns
como pente ou porco. Isso nos lembra de que uma palavra, também, é uma forma de abstração
a partir de múltiplos casos (por exemplo, múltiplas visões de um pente em diferentes
contextos, mas sempre servindo à função de arrumar o cabelo). Às vezes eles substituirão o
nome por um relacionado (“vaca” em vez de “porco”) ou tentarão definir a palavra de
maneiras absurdamente cômicas. (Um paciente disse “colírio” quando apontei para os meus
óculos). Ainda mais intrigante foi uma observação que fiz na Índia de um médico de cinquenta
anos com anomia. Toda criança indiana aprende sobre muitos deuses da mitologia indiana,
mas dois favoritos são Ganesha (o deus com cabeça de elefante) e Hanuman (o deus-macaco)
e cada um tem uma complexa história familiar. Quando lhe mostrei uma escultura de Hanuman,
ele a pegou, examinou-a e identificou-a incorretamente como Ganesha, que pertence à mesma
categoria, a saber, a dos deuses. Mas quando lhe pedi para me dizer mais sobre a escultura,
que ele continuava a inspecionar, ele disse que aquele deus era filho de Shiva e Parvati –
afirmação verdadeira com relação a Ganesha, não a Hanuman. É como se o mero ato de

rotular erroneamente a escultura tivesse anulado sua aparência visual, fazendo-o dar atributos
incorretos a Hanuman! Assim o nome de um objeto, longe de ser apenas um atributo a mais,
como qualquer outro, parece ser uma chave mágica que abre todo um tesouro de significados
associados a ele. Não posso pensar numa explicação mais simples para esse fenômeno, mas a
existência desses mistérios não decifrados alimenta meu interesse por neurologia, tanto quanto
as explicações para as quais podemos gerar e testar hipóteses específicas.

VAMOS NOS VOLTAR AGORA para o aspecto da linguagem mais inequivocamente humano: a
sintaxe. A chamada estrutura sintática, que mencionei antes, dá à linguagem humana seu
enorme alcance e flexibilidade. Ela parece ter desenvolvido regras que são intrínsecas a esse
sistema, regras que nenhum símio foi capaz de dominar, mas que toda linguagem humana
possui. Como esse aspecto particular da linguagem evoluiu? A resposta vem, mais uma vez, do
princípio de exaptação – a noção de que a adaptação para uma função específica é assimilada
por outra função, inteiramente diferente. Uma possibilidade intrigante é de que a estrutura de
árvore hierárquica da sintaxe tenha evoluído a partir de um circuito neural mais primitivo que
já estava pronto para o uso de ferramentas nos cérebros de nossos ancestrais hominíneos
primitivos.

Levemos isso um passo adiante. Mesmo o mais simples uso oportunista de uma ferramenta,
como usar uma pedra para quebrar um coco, envolve uma ação – nesse caso, quebrar (o
verbo) – executada pela mão direita do usuário da ferramenta (o sujeito) sobre o objeto
agarrado passivamente pela mão esquerda (o objeto). Se essa sequência básica já estivesse
implantada no conjunto de circuitos neurais para ações manuais, é fácil ver como ela poderia
ter armado o palco para a sequência sujeito-verbo-objeto que é um importante aspecto da
linguagem natural. No estágio seguinte da evolução hominínea, emergiram duas espantosas
novas habilidades que estavam destinadas a transformar o curso da evolução humana.
Primeiro, a habilidade de encontrar, modelar e guardar uma ferramenta para uso futuro,
levando a nosso senso de planejamento e previsão. Segundo – e especialmente importante
para a origem subsequente da linguagem – foi o uso da técnica da submontagem na manufatura
de ferramentas. Pegar a cabeça de um martelo e fixá-la (amarrá-la) a um longo cabo de
madeira para criar uma ferramenta compósita é um exemplo. Outro é amarrar uma faca
pequena a um polo curto em um ângulo e depois amarrar essa montagem a outro polo para
alongá-la, de modo a ser possível alcançar frutas em árvores e arrancá-las. O manejo de uma
estrutura compósita tem uma sedutora semelhança com a inserção de, digamos, uma expressão
nominal numa frase mais longa. Sugiro que essa não é apenas uma analogia superficial. É
inteiramente possível que o mecanismo cerebral que implementou a estratégia da
submontagem hierárquica no uso de ferramentas tenha sido cooptado para uma função
totalmente nova, a estrutura de árvore sintática.

Mas se o mecanismo da submontagem no uso de ferramentas tivesse sido tomado
emprestado para aspectos da linguagem, não teriam as habilidades para o manejo de
ferramentas se deteriorado de maneira correspondente à medida que a sintaxe evoluiu, dado o
espaço neural limitado no cérebro? Não necessariamente. Uma ocorrência frequente na
evolução é a duplicação de partes preexistentes do corpo ocasionada por duplicação real de
genes. Basta pensar em vermes multissegmentados, cujos corpos são compostos por repetidas

seções corporais semi-independentes, lembrando um pouco uma cadeia de vagões de trem.
Quando são inofensivas e não metabolicamente onerosas, essas estruturas duplicadas podem
durar muitas gerações. E, sob as circunstâncias certas, podem proporcionar a oportunidade
perfeita para que essa estrutura duplicada se torne especializada numa função diferente. Esse
tipo de evento aconteceu repetidamente na evolução do resto do corpo, mas seu papel na
evolução de mecanismos cerebrais não é muito apreciado por psicólogos. Sugiro que uma
área bem próxima do que agora chamamos de área de Broca desenvolveu-se originalmente em
conjunto com o LPI (em especial a porção supramarginal) para as rotinas de submontagem
multimodais e hierárquicas do uso de ferramentas. Houve uma subsequente duplicação dessa
área ancestral, e uma das duas novas subáreas tornou-se ainda mais especializada na estrutura
sintática que está divorciada da manipulação real de objetos físicos no mundo – em outras
palavras, tornou-se a área de Broca. Acrescente a esse coquetel a influência da semântica,
importada da área de Wernicke, e aspectos da abstração a partir do giro angular, e temos uma
poderosa mistura pronta para o explosivo desenvolvimento da linguagem em sua plenitude.
Não por coincidência, talvez, essas são exatamente as áreas em que os neurônios-espelho
abundam.

Tenha em mente que minha argumentação concentrou-se até agora em evolução e
exaptação. Resta outra questão: são os conceitos de uso de ferramentas de submontagem,
estrutura de árvore hierárquica da sintaxe (incluindo recursão) e recursão conceitual mediados
por módulos separados nos cérebros dos seres humanos modernos? Até que grau esses
módulos são realmente autônomos em nossos cérebros? Um paciente com apraxia (a
incapacidade de imitar o uso de ferramentas) causada por dano no giro supramarginal teria
também problemas com submontagem no uso de ferramentas? Sabemos que pacientes com
afasia de Wernicke produzem uma algaravia sintaticamente normal – a base para sugerir que,
pelo menos em cérebros modernos, a sintaxe não depende da recursividade da semântica ou
mesmo de inserção de alto nível de conceitos dentro de conceitos.3

Mas qual é o grau de normalidade sintática de sua algaravia? Terá realmente a sua fala –
inteiramente mediada pela área de Broca no piloto automático – os tipos de estrutura de
árvore e recursão sintática que caracterizam a fala normal? Se não tiver, estamos realmente
justificados ao chamar a área de Broca de “caixa da sintaxe”? Um afásico de Broca pode fazer
cálculos, uma vez que ela também requer recursão em alguma medida? Em outras palavras,
será que a álgebra se vale de circuitos neurais preexistentes que evolveram para a linguagem
natural? Anteriormente neste capítulo dei o exemplo de um único paciente com afasia de
Broca que era capaz de fazer álgebra, mas há muito poucos estudos sobre esses tópicos, cada
um dos quais poderia gerar uma tese de doutorado.

ATÉ AGORA EU os conduzi por uma viagem evolucionária que culminou na emergência de duas
habilidades humanas: linguagem e abstração. Mas outro traço da singularidade humana
intrigou os filósofos durante séculos – a saber, a ligação entre a linguagem e o pensamento
sequencial, ou raciocínio em passos lógicos. Podemos pensar sem verbabilização interna
silenciosa? Já discutimos a linguagem, mas precisamos ser claros em relação ao que
entendemos por pensar antes de tentar nos atracar com esta questão. Pensar envolve, entre
outras coisas, a capacidade de se engajar com manipulação irrestrita de símbolos em nosso

































































desses vou tratar de mandar fazer imagens de seus cérebros para ver se há realmente ilhas
preservadas de tecido superdesenvolvido. Lamentavelmente, isso não é tão fácil como parece,
pois crianças autistas costumam ter muita dificuldade de ficar quietas num aparelho de
imagem. Diga-se de passagem que Albert Einstein tinha giros angulares enormes, e uma vez
sugeri de brincadeira que isso lhe permitiu combinar habilidades numéricas (lobo parietal
esquerdo) e espaciais (lobo parietal direito) de maneiras extraordinárias que nós, simples
mortais, não podemos nem começar a imaginar.

Evidências em favor do princípio do isolamento podem também ser encontradas na
neurologia clínica. Por exemplo, não muito tempo atrás um médico me escreveu sobre crises
convulsivas epilépticas que se originavam em seus lobos temporais. (Crises convulsivas são
saraivadas de impulsos nervosos que percorrem o cérebro assim como um feedback é
ampliado através de um alto-falante e microfone.) Até que suas crises convulsivas
começassem de maneira inteiramente inesperada quando ele tinha dezesseis anos, o médico
não sentia nenhum interesse por poesia. De repente, no entanto, versos rimados brotaram em
abundância. Foi uma revelação, e sua vida mental foi enriquecida de súbito, no momento exato
em que ele começava a ficar exausto.

Um segundo exemplo, tomado do elegante trabalho de Bruce Miller, neurologista na
Universidade da Califórnia, em São Francisco, diz respeito a pacientes que tarde na vida
desenvolvem uma forma de demência e embotamento do intelecto rapidamente progressivo.
Chamado de demência frontotemporal, o distúrbio afeta os lobos frontais – a sede do
julgamento e de aspectos cruciais da atenção e do raciocínio – e os lobos temporais, mas
poupa ilhas de córtex parietal. À medida que suas faculdades mentais se deterioram, alguns
desses pacientes, para grande surpresa deles mesmos e dos que os cercam, desenvolvem uma
extraordinária habilidade para pintar e desenhar. Isso é coerente com minhas observações
sobre Nadia – de que suas habilidades artísticas eram o resultado da preservação e do
hiperfuncionamento de seu lobo parietal direito.

Essas especulações a respeito de savants autistas e pacientes com epilepsia e demência
frontotemporal suscitam uma questão fascinante: será possível que nós, pessoas normais
menos talentosas, também tenhamos talentos artísticos ou matemáticos à espera de ser
liberados por doença cerebral? Nesse caso, seria possível desencadear esses talentos sem de
fato danificar nossos cérebros ou pagar o preço de destruir outras habilidades? Isso parece
ficção científica, mas, como salientou o físico australiano Allan Snyder, poderia ser
verdadeiro. Talvez a ideia possa ser testada.

Eu estava ruminando sobre essa possibilidade durante recente visita à Índia quando recebi
o que deve ter sido o mais estranho telefonema de minha vida (e dizer isso é dizer muito). Foi
uma chamada internacional, de um repórter de um jornal australiano.

“Dr. Ramachandran, lamento incomodá-lo em casa”, disse ele. “Uma nova descoberta
assombrosa acaba de ser feita. Posso lhe fazer algumas perguntas sobre ela?”

“Claro, continue.”

“Conhece a ideia do dr. Snyder sobre idiots savants autísticos?”, perguntou ele.

“Sim”, respondi. “Ele sugere que, no cérebro de uma criança normal, áreas visuais
inferiores criam representações tridimensionais sofisticadas de um cavalo ou qualquer outro
objeto. Afinal, foi para isso que a visão se desenvolveu. Mas pouco a pouco, à medida que a

criança aprende mais sobre o mundo, áreas corticais mais elevadas geram descrições mais
abstratas, mais conceituais de um cavalo; por exemplo, ‘é um animal com um focinho
comprido, quatro patas e um rabo parecido com uma batedeira, etc.’. Com o tempo, a visão
que a criança tem do cavalo passa a ser dominada por essas abstrações mais elevadas. Ela se
torna mais impelida por conceitos e tem menos acesso às representações anteriores, mais
visuais, que captam a arte. Numa criança autista, essas áreas mais elevadas não se
desenvolvem, de modo que ela é capaz de ter acesso a essas representações anteriores de uma
maneira que você e eu não somos. Daí seu assombroso talento para a arte. Snyder propõe uma
argumentação semelhante para idiots savants matemáticos que tenho dificuldade em
acompanhar.”

“Que pensa da ideia dele?”, perguntou o repórter.

“Concordo com ela e apresentei muitos dos mesmos argumentos”, disse eu. “Mas a
comunidade científica mostrou-se extremamente cética, afirmando que a ideia de Snyder é
vaga demais para ser útil ou testável. Discordo. Todo neurologista tem pelo menos uma
história na manga sobre um paciente que desenvolveu de repente um estranho novo talento
após um acidente vascular cerebral ou trauma cerebral. Mas a melhor parte de sua teoria”,
continuei, “foi uma previsão que ele fez e que agora, em retrospecto, parece óbvia. Ele sugeriu
que, se desativássemos de algum modo centros ‘superiores’ no cérebro de uma pessoa normal,
essa pessoa poderia subitamente ser capaz de ter acesso às chamadas representações
inferiores e criar belos desenhos ou começar a gerar números primos.”

Veja, o que me agrada nessa previsão é que não se trata apenas de um experimento mental.
Podemos usar um aparelho chamado estimulador magnético transcraniano ou EMT para
inativar de maneira inofensiva e temporária porções de um cérebro adulto normal. Nesse caso,
veríamos uma súbita eflorescência de talento artístico ou matemático enquanto a inativação
durasse? E isso ensinaria essa pessoa a transcender seus bloqueios conceituais usuais? Nesse
caso, ela pagaria a pena de perder suas habilidades conceituais? E depois que a estimulação a
tivesse levado a superar um bloqueio (se o fizesse), poderia essa pessoa fazer isso por si
mesma, sem o magneto?”

“Bem, dr. Ramachandran”, disse o repórter. “Tenho uma notícia para você. Dois
pesquisadores, aqui na Austrália, inspirados em parte pela sugestão do dr. Snyder, tentaram de
fato o experimento. Recrutaram estudantes normais como voluntários e puseram a ideia à
prova.”

“Foi mesmo?”, perguntei, fascinado. “O que aconteceu?”

“Bem, eles fulminaram os cérebros dos estudantes com um magneto, e de repente eles
puderam produzir sem esforço belos esboços. E em um caso o estudante conseguiu gerar
números primos, tal como alguns idiots savants.”

O repórter deve ter percebido minha perplexidade, porque continuei em silêncio.

“Dr. Ramachandran, ainda está aí? Ainda pode me ouvir?”

Levei um minuto inteiro para absorver o impacto. Ouvi muitas coisas estranhas em minha
carreira de neurologista comportamental, mas essa foi sem dúvida a mais estranha.

Devo confessar que tive (e ainda tenho) duas reações muito diferentes a essa descoberta.
A primeira é pura incredulidade e ceticismo. A observação não contradiz nada que saibamos
em neurologia (em parte porque sabemos tão pouco), mas soa extravagante. A própria noção

de uma habilidade sendo acentuada pela inativação de partes do cérebro é esquisita ‒ o tipo
de coisa que esperaríamos ver em Arquivo X. Cheira também ao tipo de arenga que ouvimos
de gurus motivacionais que estão sempre nos falando sobre todos os nossos talentos ocultos à
espera de ser despertados pela compra de suas fitas. Ou charlatões afirmando que suas poções
mágicas elevarão as nossas mentes a dimensões inteiramente novas de criatividade e
imaginação. Ou aquele factoide popular absurdo, mas tenaz, sobre como as pessoas usam
apenas 10% de seus cérebros, seja lá o que se queira dizer com isso. (Quando repórteres me
perguntam sobre a validade dessa afirmação, costumo lhes responder: “Bem, isso é certamente
verdade aqui na Califórnia.”)

Minha segunda reação foi: por que não? Afinal, sabemos que um talento assombrosamente
novo pode emergir de maneira relativamente súbita em pacientes com demência
frontotemporal. Isto é, sabemos que esse tipo de exposição por reorganização cerebral pode
acontecer. Dada essa prova de existência, por que eu deveria ficar tão chocado com a
descoberta australiana? Por que suas observações sobre a EMT seriam menos prováveis que
as de Bruce Miller de pacientes com demência profunda?

O aspecto surpreendente é a escala de tempo. Uma doença cerebral leva anos para se
desenvolver e o magneto atua em segundos. Isso é relevante? Segundo Allan Snyder, a
resposta é não. Mas não tenho tanta certeza.

Talvez possamos testar a ideia de regiões cerebrais isoladas de maneira mais direta. Uma
abordagem seria usar imagiologia cerebral funcional, como IRMf, que, como você talvez se
lembre, mede campos magnéticos no cérebro produzidos por mudanças no fluxo sanguíneo
enquanto o sujeito está fazendo alguma coisa ou olhando para algo. Minhas ideias sobre
isolamento, em conformidade com as ideias de Allan Snyder, preveem que, ao olhar para
esquetes de cartum ou rabiscos de rostos, você deveria obter uma maior ativação da área do
rosto do que de áreas relacionadas com cor, topografia ou profundidade. Alternativamente, ao
olhar para uma foto em cores de um rosto, deveria obter o oposto: uma redução na resposta
relativa à face. Este experimento não foi realizado.

Esconde-esconde, ou solução de problemas perceptuais

A próxima lei estética assemelha-se superficialmente ao isolamento, mas na realidade é muito
diferente. É o fato de que podemos por vezes tornar algo mais atraente ao torná-lo menos
visível. Chamo isso de “princípio do esconde-esconde”. Por exemplo, a foto de uma mulher
nua vista atrás de uma cortina de boxe ou usando trajes sumários, transparentes – uma imagem
que, segundo os homens diriam com aprovação, “deixa alguma coisa para a imaginação” –,
pode ser muito mais sedutora do que uma foto da mesma mulher nua. De maneira semelhante,
uma mulher despenteada com madeixas que escondem metade de um rosto pode ser
encantadora. Mas por que isso é assim?

Afinal, se estou correto ao dizer que a arte envolve hiperativação de áreas visuais e
emocionais, uma mulher nua completamente visível deveria ser mais atraente. Se você é um
homem heterossexual, esperaria que uma visão desimpedida de seus seios e genitália
excitassem seus centros visuais com mais eficácia do que suas partes privadas parcialmente

ocultas. No entanto, muitas vezes o contrário é verdadeiro. Da mesma maneira, muitas
mulheres acharão imagens de homens voluptuosos e sexy, mas parcialmente vestidos, mais
atraentes que homens inteiramente nus.

Preferimos esse tipo de ocultamento porque somos conectados de forma física para gostar
de decifrar enigmas, e percepções têm mais a ver com decifração de engimas do que a maioria
de nós percebe. Lembra-se do cão dálmata? Sempre que desvendamos um enigma com
sucesso, somos recompensados com uma onda de prazer que não é muito diferente do “Ahá”
da solução de um enigma em palavras cruzadas ou de um problema científico. O ato de
procurar uma solução para um problema – seja ele puramente intelectual, como palavras
cruzadas ou um enigma lógico, ou puramente visual, como “Onde está Wally?” – é agradável
mesmo antes que a solução seja encontrada. É uma sorte que os centros visuais de nosso
cérebro estejam conectados a nossos mecanismos límbicos de recompensa. De outro modo, ao
tentar imaginar como convencer a garota dos seus sonhos a dar uma escapulida até os arbustos
na sua companhia (resolvendo um enigma social) ou ao perseguir aquela presa ou parceiro
elusivo sob os arbustos em meio a um intenso nevoeiro (resolvendo uma série rapidamente
mutável de enigmas sensório-motores), você poderia desistir fácil demais!

Assim, gostamos de ocultamento parcial e gostamos de resolver enigmas. Para
compreender a lei do esconde-esconde precisamos saber mais a respeito da visão. Quando
olhamos para uma cena simples, nosso cérebro está constantemente decifrando ambiguidades,
testando hipóteses, procurando padrões e comparando informação atual com lembranças e
expectativas.

Uma concepção ingênua, perpetuada sobretudo por cientistas da computação, é que isso
envolve um processamento hierárquico serial da imagem. Dados brutos chegam à retina como
elementos de imagem, ou pixels, e são transmitidos através de uma sucessão de áreas visuais,
como se de mão em mão, sendo submetidos a análises cada vez mais sofisticadas em cada
estágio, culminando com o reconhecimento final do objeto. Esse modelo de visão ignora as
enormes projeções de feedback que cada área visual mais elevada envia de volta para áreas
inferiores. Essas projeções para trás são tão grandes que é enganoso falar de uma hierarquia.
Meu palpite é que, a cada estágio no processamento, uma hipótese parcial, ou estimativa mais
ajustada, é gerada sobre os dados que chegam e em seguida enviada de volta para áreas
inferiores para impor um pequeno viés no processamento subsequente. Vários desses ajustes
melhores podem competir pelo domínio, mas finalmente, por meio desse tipo de propulsão, ou
sucessivas iterações, a solução perceptual emerge. É como se a visão funcionasse de cima
para baixo e não de baixo para cima.

De fato, a linha entre perceber e delirar não é tão nítida quanto gostaríamos de pensar. Em
certo sentido, quando olhamos para o mundo, estamos delirando o tempo todo. Poderíamos
quase considerar a percepção como o ato de escolher o delírio que melhor se ajusta aos dados
que chegam, os quais são sempre fragmentários e fugazes. Tanto delírios quanto percepções
emergem do mesmo conjunto de processos. A diferença decisiva é que, quando estamos
percebendo, a estabilidade dos objetos e eventos externos ajuda a ancorá-los. Quando
deliramos, assim como quando sonhamos ou flutuamos num tanque de privação sensorial,
objetos e eventos vagam em qualquer direção.

A esse modelo eu acrescentaria a noção de que cada vez que um ajuste parcial é

descoberto, um pequeno “Ahá!” é gerado em nosso cérebro. Esse sinal é enviado para
estruturas límbicas de recompensa, que por sua vez instigam a procura de “Ahás!” adicionais,
maiores, até que o objeto ou cena final se cristalize. Nessa visão, o objetivo da arte é criar
imagens que gerem tantos sinais de mini-“Ahás!” mutuamente coerentes quanto possível (ou
pelo menos uma saturação prudente deles) para excitar as áreas visuais em nosso cérebro. A
arte, nessa visão, é uma forma de preliminares visuais para o grande clímax do
reconhecimento do objeto.

A lei da solução de problemas perceptuais, ou esconde-esconde, deveria fazer mais
sentido agora. Ela pode ter se desenvolvido para assegurar que a procura de soluções visuais
seja inerentemente prazerosa e não frustrante, de modo que não desistamos com excessiva
facilidade. Daí a atratividade de um nu atrás de roupas semitransparentes ou dos nenúfares
borrados de Monet.1

A analogia entre o prazer estético e o “Ahá!” da solução de problemas é impressionante,
mas analogias só podem nos levar até aí em ciência. Em última análise, precisamos perguntar:
qual é o mecanismo neural real no cérebro que gera o “Ahá!” estético?

Uma possibilidade é que quando certas leis estéticas são usadas, um sinal seja enviado de
nossas áreas visuais diretamente para nossas estruturas límbicas. Como notei, esses sinais
podem ser enviados de outras áreas cerebrais em cada estágio do processo perceptual (por
agrupamento, reconhecimento de limites e assim por diante) no que chamo de preliminares
visuais, e não apenas a partir do estágio final do reconhecimento do objeto (“Uau! É Mary!”).
Não está claro como isso ocorre exatamente, mas há conexões anatômicas que vão para trás e
para a frente entre estruturas límbicas, como a amígdala, e outras áreas cerebrais em quase
todo estágio na hierarquia visual. Não é difícil imaginar que elas estariam envolvidas na
produção de mini-“Ahás!”. A expressão “para trás e para a frente” é decisiva aqui; ela
permite aos artistas explorar simultaneamente múltiplas leis para evocar múltiplas camadas de
experiência estética.

De volta ao agrupamento: pode haver uma forte sincronização de impulsos nervosos
oriundos de neurônios muito separados sinalizando os traços que estão agrupados. Talvez seja
essa sincronia que ativa subsequentemente os neurônios límbicos. Alguns processos desse tipo
podem estar envolvidos na criação da ressonância agradável e harmoniosa entre diferentes
aspectos do que parece, na superfície, ser uma única grande obra de arte.

Sabemos que há vias neurais que ligam diretamente muitas áreas visuais com as estruturas
límbicas. Você se lembra de David, o paciente com síndrome de Capgras do capítulo 2? Sua
mãe lhe parece uma impostora porque as conexões provenientes de seus centros visuais e de
suas estruturas límbicas haviam sido cortadas por um acidente, de modo que ele não tem o
impacto emocional esperado ao vê-la. Se tal desconexão entre visão e emoção for a base da
síndrome, pacientes de Capgras não deveriam ser capazes de apreciar artes visuais. (Embora
ainda possam apreciar música, pois os centros auditivos em seus córtices não estão
desconectados de seus sistemas límbicos.) Dada a raridade da síndrome, não é fácil testar
isso, mas há, de fato, casos de pacientes de Capgras na literatura mais antiga que afirmavam
que paisagens e flores haviam deixado subitamente de lhes parecer bonitas.

Além disso, se meu raciocínio sobre múltiplos “Ahás!” estiver correto, isto é, se o sinal
de recompensa for gerado em cada estágio do processo visual, não apenas no estágio final de