WORDSMITH Issue 1

2.   The Method

Near Newark Sewage, I was parked in Delawanna’s parking lot, they render
fat. My windows were down; it was hot.  I heard what sounded like a large
bee hive; it was not. They were flies. Teed up on a flatbed truck, one
dozen, fifty-five gallon drums were on deck; each one open with pig
carcasses, haunches and heads, stuck out. Foreman flies hovered. Worker
maggots scoured. A colony of iridescent wings and blue-green bodies
shimmied in the sun; the swirling efficacy licked clean the cavities of the
beasts' hollowed-out eyes. They were the unannounced sub-contractors;
their pre-rendering was startling, prepping as they did, this primary
ingredient for soap.

3. The Machine A pattern of pillage
of plunder, of rubble.
And over time Towering baubles,
with stone, or bronze, or steel, the dunces will babble
in clumsy chunks ker-plunking
have we stacked still lower
false starts into the grave
to act civilized. we’ll grovel,
'till those
Through trials and errors, saints
upon shifting layers do call
of failures us
come new successes, home.  
planned obsolescences, Oy yea Oy yea Oy yea.
quickly succumbed
by improvements..sss..sss..sss.

Cinder fingers
write in the dust.

Sorrowful singers
cry at the dusk.

Diligent dilettantes
carry the musk.

Maniacal militants
march over rust.

Triple bus pass

A dead, ancient farm with its privileged sibling.
looking half assed, More car care businesses,
holding out for a better assessment cheaper liquor stores, fewer homes
down Schraalenberg around Chestnut Bend more apartments, no exit parking lots,
into blue collar Dumont. mini marts, banks, karate kiosks,
all packed together absorbing busy work
Not a terrible from its inhabitants.
stretch of Washington Ave. These towns are still a pass-thru on the way to Manhattan
The lawns are adorned with plastic burros led as they were
to a fake well when they were born.
next to the placard cut out,
Iwo Jima style, These streets carry what must be
of flag raising firemen tons
from the Trade Center of rubber tread
atop Zero dirt. from buses, trucks, car wheels worn
to the nub
Old Dutch style homes, rubbed off the curbs,
dog-do flecked front yards, serving the hub.
some whitened and lightened with age.
The Third Leg

Frech's Funeral Home An exact change short bus
has church pantile roofing, short-changing the community college commuter,

is bathed in pink, bouncing down New Bridge Rd.

slathered in cheap lavender, Droopy drawers, notebooks, backpacks, hip-hop, Ipod's

harnessed with white wrought iron, young minds glued on boxed-in visions,

and holds the legend, all eyes drawn to their palms,
cabbie told, where thinking is skimming

of out-of-towners and knowing is not understanding.

with bags in hand Look out the bus window

walking up her path between the mish-mash,

drunk and horny and hoping you will still find

to be checking in to a baby cardinals testing their wings

bayou replica in a kinder care playground,

of some whored out French hostel the graceful long neck
of a short-haired black woman
straight from New Orleans.

Bergenfield smiling,

a dew-drenched spider web

Bastard Brother to Dumont. glistening.

Conceived on some poorly thought out Friday nightThis then will wind down into

after pay day.

A blue collar hand-me-down town, Hackensack

bleached and frayed

working overtime just to keep up  and drop at the Continental Plaza.

My stop.

Mid-Morning Butt Break

The morning sky was reflected in her cataract eye,
partly cloudy.  
Thin as a rail,
sharp as a tack,
and in a voice that spilled
portland and gravel, she said,

“I was in town the other day
walking from my car
heading over to the cleaners,
you remember how it was raining?”

She drew a bullet of smoke
from a long thin white
lipstick-stained tip,
held it a split second,
then continued,
exhaling,

“And out of the corner of my eye,” (the good one I supposed),
“I see a large unruly hulk
holding a bundle under his coat
protecting it from the rain,
and he’s rocking back and forth.  
I try to pay him no never mind
but he butts up to me
and says,

‘Miss!  Miss!  Do you know where the veterinarian is on this block?  
My little Flip here is sick,
he had a BAD night.’
 
Well, this guy kinda looked out of it,
but I was feelin’ bad about his little pet Flip there,
so, what does he do?  
He opens his coat to show me
an oversized
stuffed
dolphin
wrapped in a blanket!”

With her rigid middle and index fingers,
she tapped off a half-inch ash,
tugged at her pants to reset its crease,
and sharply inhaled a snowball of smoke
which bust through the swinging doors of phlegm
in her throat,
sent roiling down her windpipe,
and barreled

into the dustbin Meet the author
of her lungs.  
Bill Moreland is a lifetime
Part guffaw, part cough, New Jersey resident who
she continued, sputtering,
works for a reference
“GEE GEE  JA-HEEZE!   publishing company,
I see clearly he’s nuts, married 35 years has three
so I go to humor him while continuing on my way grown beautiful children,
with an arm full of dry cleaning and an amazing grand
getting soaking wet, daughter.  He has been
I suggested maybe Flip there might be missing the water, writing poetry and prose
what with him being a fish an’ all.” his whole life and is
associated with the
The smoke curled around her rolling eyes. William Carlos Williams
art and poetrry group. He
“So with that,
this Jamoke has recently been
gets a little antsy published in it’s Red
and he yells at me, Wheelbarrow Anthology

‘NO. NO. NO. #10.
He does NOT miss the water!  
I keep him in a moist towel…constantly!!’  

His eyes were wide
his arms outstretched
and he’s wringing the stuffed dolphins neck,
while water ran off
both his elbows
like hot and cold spigots.
 
I pointed him up the street to the vet’s and said,
‘Good luck buddy!  Oh, and hey, while you’re there,
say hi to Smokey the Bear and the Easter bunny for me,
will ya?’ FEH!”

On the mark of feh,
a tiny grey cylindrical ash briquette
broke free,
from the end of her cigarette,
gently floated to the floor,
rolled off the dock
and swirled with the dust
on the mid-morning butt break.

Demons Bygone

Fatma Senoussi

Keen to what the eye has never seen Slaked to your demons, but you´re the
To you what am I truly deemed? demon, you the demon, I finally see
A pebble in your path is what I Beheld to your shackles, you´re the slave, it
seemed has never been me
Or perhaps, a beam in your sight is You´re deemed to stumble, only then you´ll
all I ever been? be succumbing to your knees
As you free-fall, at the end of the tunnel I’ll
I am the misunderstood the maltreat observe thee
Misknown, misspoken, misused,
how obscene When your demons give you up, don´t you
The sitting duck in your pond of dare reach for me
tricky ways and mischief Then my name like a mantra, I know, you´ll
Simply a miss in your words, but be chanting repeatedly
whom do you cheat? Now I’m keen to what the eye has never
seen
Outcast, forsaken from your vaults, You to me, Yes, I know what you´re truly
you hinder me deemed
An alien to your eyeless insight that
blindly sees For these eyes examined, only by truth they
The doer in your crime scenery of were blinded
lies and treacheries I slowly watched you fade, nay, decay under
But there I stood, I watched, as your my feet
true colors bleed Destitute, desolate, abased, bitterly parted,
then again I observe thee
Meet The Author A stomp in a past I’ll leave behind, I turn a
shoulder upon, away casting
Demons bygone, never ever again I’ll be
observing.

Senoussi Fatma is a second year
English student in Mentouri Brother´s
University. She is a writer who
endeavors to be out of the ordinary.
Fatma is fond of reading books, music
and photography. But moreover, she
strives to share a piece of her mind
with the world.

I Am Not Ambiguous
Caroline Meek

                                Thank You, Blessed Darkness I
                                By Caroline Meek

I once thought about writing all of these poems. there is an artist inside me.
today, i found him stuck
                                The Rabbit Was Always Wise up in the tree behind our house.
                                By Caroline Meek
i tried calling out to him,
They were noisy thoughts, but i don’t think he could hear;
spawned in tense, quiet places, he merely went on studying the
all the canvas of my essence - butterfly
that had landed next to him.  
                                I’ll Trade You Half of My Soul for a it looked like he’d been up there for
Pancake quite some time.
                                By Caroline Meek
finally, i wrapped my arms around
To show myself the trunk
That I am a contradiction and shook as hard as i could.  
the artist inside me looked down in
                                I Do Not Mean Clearly surprise.  
                                I Do Not Mean, Clearly
                                By Caroline Meek “who are you?” he asked.

I wrote them in my mind i shook my head
then I made my mind forget how to remember - and went to find a ladder
before the neighbors noticed.
                                Blue
                                By Caroline Meek II

To show myself today i gripped my pen so hard
that music came out.
                                Once Upon a Time I Never Was the artist inside of me flinched
                                By Caroline Meek but i didn’t let go.
i sang, and words crawled their way
I could. out of the ground.

i felt complete.

the artist inside me
Caroline Meek

Dear World, Your Words
Caroline Meek

 Your words are not your history, Dear world,
Dear world, Please believe me when I say that
You are not writing your own story. You are beautiful without your success.
Do not spend time looking for the typos in your Your galaxies were never dependent on the
letters creative air washed from your lungs
Or wondering if what you have to say is worth Or the yesteryears gathered from amoung
the breath it takes to shout it across the void. your weary stars –
Shout it anyway. You will not be determined by the series of
tomorrow's that awaits you.

Dear world, Dear world,
You are not a mirror. Your words are not your history.
You are not in charge of reflecting reality exactly as You will not be remembered by the lost
you see it. battles between your pages.
Metaphors, you see, are beautiful, warped versions You are not writing your own story
of your sunsets –  – You are living it.
They are flawed renderings of what we find buried
under the ocean Dear world,
When we dream. Do not spend time looking for the typos in
your letters
Dear world, Or wondering if what you have to say is
When you dream, worth
Do not stop to think about where your wings might the breath it takes to shout it across the void.
take you. Shout it anyway.
You are not at risk of falling.
You are not at risk of failing. Dear world,
Your words are beautiful.

Meet the Author

Caroline Meek is the author of The Drawing in of
Breath and founder of Project Canvas. She has a

passion for bringing writers together and is
currently studying English & Creative Writing and
Theatre at the University of Iowa. Her work has been
previously published in The Kansas City Star and
Page & Spine. Look for her on her blog, Of Stars and

Ink-Stained Things, or in your local coffeeshop,
wearing flannel and drinking coffee with too much

sugar.

The Black Veil

Hadjer Saifi

A sunflower, I am.
What for? I, my silence, and that high dam.
O' love! No moon’s lightened with the sun,
Or stars shone; sparkle during a storm,
And my calm demeanor is no longer my
form.

In a bitter autumn night, they all have
gone,
As they weren’t once, in Thanatos’ stage
drawn.
Without goodbyes, just with drawn
shades,
Like a saccharine dream between heavy
lids,
And all what is left, me and the raven in
the cage,
It hovering still, and I a dismantled page.

A sunflower, I am.
A sun flower merely wants to turn off its
leaf,
Play the trims of the dress; welcomes grief.
Drums? Drums! And a shout, from the
dam I leaped,
O' death shan't settle until I am reaped.

O’ do you see a thing lucidly macabre at first
sight?
Or a sun coveted with a black veil, bright?
A roaming specter, this body halts then turns,
My edges, my aches await the scarring burns,
As an antique machine, I, longingly them
swallowing,
A human’s shaky breaths, I am, still, taking,
But inside my ribcage, wider, this void is
growing.

A sunflower, I am?
A sunflower no longer stands tall, find the
light’s sun.
In last journey, Thanatos accompanies me;
Achyls just stands far toward the sea,
Hungrily, plants she the lotus in the fog,
While my cords carry the same old song.
My eyes hammered closed, my mouth barren,
His kiss—Thanatos—wet my lips, kept me in
pain,
No longer did I struggle; I took the bane.

Meet the Author

Hadjer Saifi is a blogger on SiriusZone website. She
received her License in the English Language from
Mila University, and she is, currently, having her
Master in Literature and Civilization at Algiers 2
University. She has been always loved performing,
reading and writing. She had a certification for
playing a principal role in William Shakespeare's play
"Macbeth" in 2015, and another certification of
performing her own poem that got the first place in a
competition of creative writing in 2017. She is known
for her admiration for sports and dance. Hadjer has a
lot of projects and plans, which are waiting to be
worked on as being a good writer and an amazing
teacher.

PERSA’S LULLABY

Christopher Stolle

simmering

midwinter

waters

swallow i paddle
reborn quicker,
sunshine, heart
exhaling cradled
pulsating gingerly,
perfumes, each
urging me stroke
onward. turning

i gulp, my fins
tasting into broad
love, wings
letting and
trust my gills
burn into rewritten
solitude, mating
washing songs.

promises floating,
away, wailing,
leaving longing,
shed distant
skin sirens
in my embracing me,
wake. plucking me,

i swim and
toward you
an Oceanid reply,
to admire fierce
her idyllic as fire,
charms, to my
hearing plea.

her whisper

about how

fragile

we are.

AUTUMN BLUES

Christopher  Stolle

With their withering spell enchanting me,

I pull barren flowering plants

from pine needle frescoes.

They earned only enough pollination

for two disproportionate pumpkins for my

nieces

to nurture, to castrate, to desiccate.

Hulled-out walnuts root around

Indiana soil like pig snouts,

trying to hide themselves from tittering

squirrels Dusk begins to shadow exploding colors.
seeking their hibernation hoard. This grapefruit-colored moon eclipses

I walk by my old high school, my expectations for blood-red lunacy
and I see this hobo watching two women and predilections and predictions about
paint. what really happens after an apocalypse.
They ignore those imposing red bricks Watched satellites never boil,
and try to catch this crimson barn, but they do overflow with lost theories.
tucked among thicket throngs I thought I heard Milton whisper
and scorched by summer thunders, his secrets about celestial alchemy,
on their whitewashed canvases. but when I consulted
How many voyeurs does it take Copernicus’s De revolutionibus orbium
to capture what’s really happening? coelestium,
We can only reflect what aims my questions become more than
at our sharp-angled perspectives. philosophical.

I wearily say goodbye to Satchmo
and Hoagy and Jelly Roll and Bix
and the Singing Cowboy and King Oliver.
Bygone train whistles speak to me,
but no one could translate those notes.
I let all those intonations burn
indelible indentations on my bones.
Someone somewhere someday
will find my pyre-retardant fossils
and realize those superficial wounds
would have led me back to you again
if I’d given them more time to congeal.

BACK HOME

Christopher  Stolle

         On a road to Snow On The Mountain,
I see sunrises bloom like wildflowers in heat.
Birds soar across a shadow-covered horizon,
turning gray skylines into darkening swarms.
When I arrive, shocking winds push me down,
reminding me about comforts I left behind
        when I decided home didn’t feel alive.

        Dawn peaks across Naked Flesh,
feeling like silk and smelling like lust.
I uncover new mysteries to solve,
and I realize I don’t mind imperfections.
My fingers grapple with supple berries,
but each one seems coarse and flustered,
        and I can’t enjoy their tart taste.

        This afternoon, I leave for Morning Glory,
where no one really understands me.
Warmth I seek leaves me with chilled receptions,
and no comfort will change my mind about here.
Somewhere along the way, I lose whatever
I thought I could find if I went away from
        where I couldn’t find anything.

meet the author

Christopher Stolle’s poetry has appeared most

recently or is forthcoming in the “Tipton Poetry
Journal,” “Flying Island,” “Branches,” “Indiana Voice
Journal,” “Black Elephant,” “Ibis Head Review,” “Edify

Fiction,” “The Poetry Circus,” “Smeuse,” “The
Gambler,” “1932 Quarterly,” “Brickplight,” “Medusa’s
Laugh Press,” and “Sheepshead Review.” He works

as an acquisitions and development editor for

Penguin Random House, and he lives in Richmond,

Indiana.

The Hidden truth

I was living in a bless Amine Naïmi

Until I ate the rotten apple from the tree of my success

So I was punished by being sent

To ending and narrowing the student’s thinking.

Here it is my first year in few words

I walked in its drear yards

And its ally which was so dark

As I was wandering in one of its weird streets there
I found an old lantern, I ran to it fast
I wiped it from the dust
Suddenly an odd fat thing came out

It was neither a goblin nor a human being
But it was the ugliest thing I've ever seen
She started talking about this new world laws,
Forgetting that she has already broken her vows
She asked me then about my wish I answered: "A Department of English”
She smiled and said “Are you foolish or retarded?”

If I could do that I wouldn't live in a lantern.
I felt alone the dark place help for contemplating;
I opened my eyes to find my friends shining like the constellation.
This year has passed but after all, it was so fascinating.

meet the author

Amine Naïmi is an undergraduate student of
English from Relizane and one of the

founders of the Big Ben Club at ENS Oran.
Besides being a writer for the Outlet

Magazine. His designing skills come in so
handy to the club and its activities. Amine
thinks that the Club is one of its kind because
it offers to students the opportunity to try
experiences that are not common in other
universities such as Ted Talks. He believes

that it has a lot more to offer in the near
future.

Flash 

Fiction

In the wood, I am lost!

Hadjer Saifi

    Worries after worries! I cannot stop worrying
about what is happening around me. I sense that
something is broken, be it inside of me, or inside all
of us, but I still do not know what it is. Something is
missing in our generation, or perhaps it dispersed
once we grew up, but none of us seem to find it, or
care, for that matter.

     With my own sight, a lot of happy faces, crinkling
with delight, and sparkling like twinkling stars,
taking pretend prizes for the act, play-acting, they
always be it the sad eyes, furrowed brows, or their
droopy faces, melting, being, I see. Their eyes look
as if they are holding the darkness of a night
without moon’s light aside, and singing along their
moody, grim tunes of the heartbroken song. In the
wild wood, they are, still, lost, hopeless, no
destination to take, but they are, ironically, keeping
their masks on for the sake of the show.

Nth

Caroline Meek

    You fall asleep and begin to dream.  You’ve gone back in time,
and all the cows are blue.  You spend a day milking them, then
start to hallucinate.

   The cows are no longer blue. But the sky is blue, and you stare at
it until you can’t see it anymore, and all that’s left are the clear
water molecules suspended high above your vantage point.
Something hits you from behind and you don’t see anything for a
long time.

    A circular object comes into view, spinning in violent, colorful
circles.  Vibrating energy.  It engulfs your vision until you see
everything, for quite some time.  Then you blink.

      You open your eyes in the 1800’s. “Bonny!  Get away from that
horse!”  You start to run.  It doesn't take long for you to lose your
breath, and just before you faint, you see a figure standing in the
background.

      Someone splashes water on your face.  "Ma'am?  I think you
must have fainted."  You open your eyes, blinking the water away,
and stare at the person in front of you.  You have a vague sense of
déjà vu, as if you have seen this face before.

Flower Lungs
Racha Oucham

   I want to be with him, it is as easy and as
complicated as that. He is a mess, shredded
into a thousand broken pieces I cut my hands
to while trying to mend them together, mend
us together, for I am as much of a mess as he
is.

    Our talks are a never ending rollercoaster
of emotions that often end up with a crash,
yet we are a couple of kids who will blindly
take the next ride.

   I am the death of him, and he is the death of
me, he made flowers grow in my lungs, and
although they are beautiful, I can't breathe,
but as long as we are together, life is the least
of my worries. But in love, sacrifice is key,
and sometimes to love someone is to be a
stranger, so for him, a stranger I shall be.

Meet the author

Racha is twenty two years old English major student,
minoring in linguistics, who loves to try new things.
In addition to writing reviews she likes to spend her
spare time reading, she believes a book is the best
way to time travels and explores new things, she also
loves to listen to music; it's her escape.
She likes meeting new people and making new
friendships, see their way of thinking and exchanges
knowledge with them.
Also, Racha adores cooking, she has a passion for
food , finding new recipes and inviting people over to
taste them is her euphoria.

French

Writing

RITUELS

Cyril Gambari

« Katal sur ta droite ! »
Surpris, le grand chasseur pivota et fit face, lance pointée en avant. Un énorme animal
bondit en grognant, toutes griffes dehors et vint s’empaler sur l’arme qui se cassa en deux
sous l’impact. L’homme et le fauve luttèrent dans les fourrés, dévalant une interminable
pente. La terrible bête essayant de broyer de son énorme gueule acérée le crâne de sa
proie et le pauvre homme assenant de puissants coups de dague dans le flan du démon
griffu. Le chasseur était à bout de force. C'était leur dixième jour de chasse loin du village.
S'ensuivit une série de grognements, puis plus un bruit. Un silence incroyable s'était
imposé dans la forêt.

« Katal, Katal, Katal ! » hurlèrent les chasseurs en agitant leur lance vers le ciel. Dansant
sur un pied puis l’autre, effectuant le rituel sacré pour célébrer la perte de l'un d'entre
eux.

« Hmmm arrêtez ça et venez plutôt m’aider ! » lança une voix sortie de derrière les
buissons, en contrebas.
Les cinq chasseurs accoururent. Katal était sous l’énorme bête, la pointe sanguinolente
de la lance dépassait du corps du monstre. Son visage sombre et ensanglanté mais
néanmoins rayonnant, il éclata de rire en voyant les mines effarées de ses amis. Un rire
tonitruant, qui monta jusqu’aux cieux, transperçant le rideau végétal et faisant s’envoler
une multitude d’oiseaux multicolores au dessus de la canopée. La vie avait soudain repris
le dessus, mélodie de grillons et de volatiles en tout genre agrémentée des cris de singes
hurleurs.

Ils rentrèrent ensemble au village, l’énorme animal pendu par les pattes au bout d’un
solide bâton, Katal arborant fièrement ses nombreuses plaies, le visage rouge du sang du
fauve. Tous les enfants accouraient autour des chasseurs, impressionnés par la taille de la
créature, ils riaient en la touchant, dansaient et courraient partout, bientôt les femmes
arrivèrent puis tout le village encercla joyeusement le groupe d’hommes. L’euphorie avait
envahit les cœurs de ceux qui attendaient impatiemment que de la viande fraîche
n'arrive. Les guerriers se ventaient de leur exploit, les jeunes femmes formaient un cercle
autour de Katal, touchant ses muscles saillants, appliquant des onguents sur ses
blessures, lui faisant parfois de l'œil.

Fendant la foule, un vieil homme encadré par deux colosses fit face à la bande.
Tous les bruits s'éclipsèrent, les chasseurs se tournèrent de concert vers l'ancêtre.
« Ranoni ! Puisse les esprits guider tes pas dans la tempête ! » entonnèrent les cinq
hommes, une main devant chaque œil.
L'ancien s'avança, sa face couverte de peintures rouges et vertes, ses narines transpercées
d'un os décoloré. Il arborait une barbe blanche, courte, et ses yeux étaient maquillés de
noir. Son torse nu était balafré d'une énorme cicatrice qui partait du haut de son épaule
droite et descendait jusque derrière le fourreau qu'il portait contre sa jambe gauche. Il
avait le regard mauvais de celui qui a vécu de nombreuses batailles. L'air sévère il lança : «
Katal ! Qu'as tu fais !? »
Le chasseur sursauta, l'air gêné.

« Depuis quand notre peuple se réjouit-il de la mort d'un grand Jaguar ? Depuis quand nos
chasseurs paradent-ils avant de libérer le corps d'un animal ? Depuis quand Katal, fils
d'Ikal déshonore-t-il la mémoire de nos ancêtres? »

Avant que le jeune homme n'ai pu répondre, la foule laissa passer un deuxième homme.
Celui-ci arborait un collier d'os et dont la tête était surmontée d'un crâne d'alligator
décoré de plumes et recouvert de peintures multicolores.

« Dures sont les paroles de Ranoni, chef des guerriers du clan. Mais les anciens
approuvent ses dires, Katal, as-tu procédé à la libération de la bête ? As-tu guidé l'animal
vers le chemin de nos aïeux ? A t-il rejoint le monde des esprits ? »
Katal se tourna vers ses compères, ils se dévisagèrent, sans comprendre.
« Chasseurs, vous savez quelle est la sentence pour ce genre de faits ! » fit un troisième
homme, qui surgit de la foule.
« Saisissez vous de lui sur le champ ! » lança Ranoni à ses deux imposants guerriers.

La foule retint son souffle, Katal regarda ses mains, sans comprendre comment ils avaient
pu
oublier le rituel de libération, comment ils en étaient arrivés là...Toute sa vie, il avait libéré
ses prises, il était formé pour accomplir ce rituel. Alors quoi, pourquoi les esprits ne
voulaient pas de cet immense jaguar, pourquoi aujourd'hui ? La fièvre de sa victoire sur
l'animal lui avait-il brouillé l'esprit ? Non...il devait y avoir autre chose...Quelque chose
qu'il ne comprenait pas.
Les deux guerriers de Ranoni s'avancèrent vers Katal qui se laissa faire, le regard lointain.

Le rituel de libération, un des piliers de l'organisation de la tribu du ruisseau. Une
communion charnelle entre l'homme et l'animal avait été oublié. Lors du décès d'une
bête, le chasseur a le devoir de mélanger son sang avec le sang de la prise, et de boire le
mélange en prononçant une prière aux esprits. Ce faisant, l'esprit défunt de l'animal est
guidé vers la grande bâtisse des Aïeux, loin dans les blanches plaines éternelles. Plus
l'animal a été dur à traquer et à abattre, plus long est le rituel. Tout homme ne
l'accomplissant pas est accusé de traîtrise envers les esprits et encourt la mort.

Le village de la tribu du ruisseau était l'un des plus vieux de cette partie de la forêt
humide,
construit il y a de nombreux cycles près d'un ruisseau qui coulait depuis le nord, il
suscitait en raison de sa proximité avec un point d'eau, les convoitises de nombreux clans
et tribus. Les farouches guerriers du ruisseau avaient de nombreuses fois repoussés les
assauts des autres sauvages lors des grandes batailles des tribus dont l'Ancien Ranoni
parle encore, le soir, sur la grande place, la lueur du grand feu faisant danser d'invisibles
ennemis sur son torse meurtri. Au centre du village se trouvait le bâtiment principal, le
siège des Quatre Anciens, c'est dans ce lieu que se négociait le troc avec les tribus alliées,
c'est aussi en ce lieu que les Anciens dispensaient leurs enseignements, et leurs
sentences et décidaient de la guerre.
C'est en ce lieu que se trouvait à présent Katal le chasseur, fils d'Ikal le chasseur,
agenouillé, la tête tournée vers le sol. Devant lui, apparaissaient, réunis, les Quatre. Les
villageois n'avaient point le droit d'assister aux jugements, et une foule s'était déjà
rassemblée devant les portes rudimentaires en bois du grand bâtiment.

"Katal, fils d'Ikal, Chef des chasseurs du clan du ruisseau, tu es accusé par les Anciens de
haute trahison envers les esprits. Tu n'as pas accompli le rituel, la bête a été rendue aux
esprits et jetée dans le ruisseau." ainsi parla Ntal, ancien parmi les Anciens.
"Katal, fils d'Ikal, nous allons nous réunir dans la chambre aux esprits et nous donnerons
ensuite notre jugement, mais sache que tu viens de priver le village de cet animal." ainsi
parla Gorl, Shaman parmi les Anciens.
"Katal, fils d'Ikal, sache qu'entrer dans la chambre aux esprits lorsque la lune n'est pas
pleine
constitue un risque pour nous. Et sache que c'est une faveur que l'on te fait là." ainsi parla
Eklan, le plus sage parmi les Anciens.
"Katal, fils d'Ikal, tu étais considéré par les esprits eux mêmes comme un futur Ancien. Tu
sais que la sentence pour ce genre d'erreur est la mort sans libération, en attendant, tu
seras placé dans la cage de la punition et fouetté tous les jours jusqu'à ce que nous
sortions de la chambre aux esprits, plus long sera notre séjour dans le monde des morts,
plus longue sera ton agonie." ainsi parla Ranoni, Chef de guerre parmi les Anciens.
C'est ainsi que Katal ressorti de la hutte des Anciens, la tête basse et le regard vide. Il se
dirigea lentement vers la bordure sud du village, escorté par une foule silencieuse, ses
amis lui posèrent une flopée de questions mais il ne répondit que par son mutisme. Il
aperçu un bref instant son reflet dans une flaque d'eau stagnante, sur sa peau noire
coulaient des larmes. Il ouvrit la cage de la punition et entra, la refermant derrière lui.

Attendant la sentence. Attendant la mort.

La foule se dispersa alors qu'il entrait dans la cage, et bientôt ne furent présent que ses
quatre amis.
Dans l'ombre d'une cabane, un petit garçon observait attentivement les cinq individus.

D'imposants nuages noirs s'étaient rassemblés plus à l'ouest, et les tambours
commençaient à répandre des rumeurs de chaos. Les torches s'étaient allumées et les
feux de joie se répandaient comme une trainée de poudre dans les tribus du grand Ouest.
Les sauvages festoyaient, entamant d'anciens rituels, entonnant des mélopées impies qui
s'insinuaient subrepticement dans les esprits, ressortant d'antiques idoles endormies.
Partout à l'ouest les shamans étaient en transe, et sur la place des villages, de puissants
maléfices étaient lancés vers les cieux, les noirs nuages éclatèrent dans un grondement
époustouflant, les villageois organisaient des orgies sous la pluie, la débauche suintait sur
la boue, la foudre éclairait par à-coups ce spectacle de sauvage sexualité où de nombreux
corps s'unissaient sous les violents grondements du tonnerre. Les cannibales dévalaient
les collines, se mordant les uns les autres, des cris aigus partout retentissaient. Les
sortilèges antédiluviens n'avaient pas été lancés depuis de nombreux cycles où de
sombres dieux marchaient alors sur le monde, où le carnage et la corruption, le fléau et la
mort régnaient en maitres à l'aube des temps, alors que les Hommes faisaient leurs
premiers pas. Les tribus de l'ouest prirent bientôt les armes,
lances, sarbacanes, frondes, arcs, et crièrent leur joie d'en découdre, ils se roulèrent dans
la boue et partirent silencieusement dans la forêt, sous les inlassables coups de tam-tam.
L'heure de la guerre avait à nouveau sonné, embrasant les cœurs des hordes impies...Les
éclairs zébrèrent le ciel. Un grand fracas retentit. Les sombres sauvages se dirigeaient à
présent vers l'est, vers le ruisseau...

L'homme à la capuche

Cyril Gambari

Sombres, sombres étaient ses pensées.
La pluie s’était arrêtée. Le silence n’était rythmé que par le clapotis des gouttes d’eau
ricochant dans les flaques, s’écrasant sur les bords des fenêtres ou sur les parois en verre.
Et parfois, comme un coup de canon, le bruit tonitruant du tonnerre, au loin.
Prostré devant la fenêtre, l’homme contemplait un paysage détrempé. Une lumière
faiblarde émanait des lampadaires allumés, révélant des ombres mouvantes, cherchant
un peu d’abris, un peu de sûreté. Un peu de sûreté. Il sourit. Un éclair de lumière illumina
la scène. Il ferma les yeux. Le tonnerre éclata. Faisant trembler les vitres. Ebranlant
jusqu’à son âme. Il frissonna. Le froid l’avait engourdi tout entier. Les poils de ses bras
nus s’étaient tous redressés. Une odeur moite lui vint au nez. Il aimait cette odeur
d’humide et de renfermé que l’on peut sentir juste après la pluie, quand l’eau s’insère et
s’infiltre dans les fondations même des vieilles bâtisses, ruisselant dans les murs. D’un
mouvement de tête, il fit craquer son cou. Il déglutit. Un goût de sang envahit ses
papilles. Il frémit. La douleur lui revint à l’esprit, instantanée, brutale. Comme un coup de
poing en pleine tête. Il rouvrit les yeux.
Un flash.
Le tonnerre.
La pluie s’était remise à tomber, faiblement, recouvrant la ruelle d’un voile humide. Il se
détourna de cette obscure scène, laissant là le monde extérieur, et il se tourna vers la
pièce. Sur sa droite, l’âtre de la cheminée ne révélait que des cendres froides qui s’étaient
éteintes depuis des heures. Sur sa gauche, il apercevait un grand miroir, mais prit soin de
ne pas se regarder. Devant lui, se trouvait deux personnes assises sur un grand canapé.
Une lampe à huile faisait jouer les ombres et la lumière sur ces deux cadavres aux visages
tuméfiés. L’homme sourit. De-ci de-là dans le vaste salon, les chandeliers porteurs de
bougies étaient presque tous éteins.
Un flash.
Le tonnerre.
Il porta sa main à sa joue. La douleur était encore fraîche, intense. Il soupira. Comment en
était-il arrivé là ? Sûrement à cause de ses grands idéaux, il était surtout un incompris,
voilà tout le problème. A l’heure qu’il était, les forces de police devaient êtres en route. Il
fallait qu’il parte de cet endroit au plus vite. Le monde allait le perdre, lui, le grand artisan
du changement. Il s’habilla. Jeta un regard circulaire sur son appartement. Sur ses
affaires. Une faible bruine avait remplacé les trombes de pluie. Mais la tempête allait
revenir. Il le savait. Il ouvrit en grand la fenêtre, un souffle d’air s’engouffra, faisant
vaciller les bougies. Il regarda avec intensité les deux corps sans vie sur le canapé et sortit
par la fenêtre. Escaladant du mieux qu’il le pouvait la façade de l’immeuble, il arriva tant
bien que mal sur les toits -non sans avoir frôlé plusieurs fois une chute mortelle- et, le
souffle court, il contempla la grande ville une dernière fois. Il voyait la fumée qui montait
des habitations et des immeubles, le crachat noir des usines dans le lointain, recouvrant
la ville, et la lune, cachée derrière ce brouillard diaphane n’arrivait même plus à se laisser
contempler. Il entendait le ronronnement mécanique des machines à vapeur, le
tambourinement frénétique de la pluie qui s’était, justement, intensifiée. Parmi les
gouttes d’eau qui ruisselaient à présent sur son visage, certaines devaient être des larmes.
Il ajusta son capuchon, couvrant sa tête et son visage. Il partit.

Il avait couru à bride abattue dans tout le vieux Londres, se cachant des hommes de Scotland
Yard, esquivant les espions de la couronne, ses vieux amis. Il ne fallait surtout pas qu’ils voient
son visage sinon tout serait vraiment fini. Il avait fui la ville tentaculaire, fui sa vie, fui la plèbe
qui l’avait fait tomber en disgrâce. Il n'en pouvait plus de toujours fuir, il était arrivé dans la
vieille forêt de Sherwood après avoir volé un cheval à un palefrenier un peu trop étourdi. Et il
courait, inlassablement, il courait. Au travers des arbres, se couvrant le visage avec ses avant-
bras, n'arrivant guère à esquiver les branches qui lui lacéraient le corps. Comme des mains
cadavériques aux doigts noueux, les arbres rachitiques déformés, essayaient de l’empêcher
d’aller de l’avant. L’orage s’était encore intensifié. Il était trempé, ses pieds s’enfonçaient dans
un véritable bourbier, il avait de la boue jusqu’aux genoux. Il haletait. Il allait défaillir. Il ne
comptait plus le nombre de fois où il avait dû courir pour sa vie. Un flash. Il était encore
presque jeune. Ce souvenir éclata à ses yeux comme la lumière aveuglante de l'éclair, brouillant
son esprit. A l’époque, il était poursuivi, lui et ses élèves, dans la jungle Indienne, quelque part
dans les montagnes du Rajasthan, par une bande de Cipayes qui les avaient pris pour des
soldats de la couronne. Flash. Il était à présent sur les bords du Tibre, coursé par les gardes
suisses et par une foule de croyants en colère. Flash. Puis sur le pont d’El-Kantara, le vide de
chaque côté, les français derrière, les arabes devant.
Le ciel se déchira.
La foudre était tombée pas loin, illuminant les alentours, le bruit sourd lui brisant les tympans
et déchiquetant un arbre immense de cette antique forêt qui s’effondra dans un fracas
apocalyptique. Il ferma les yeux. Eut une pensée furtive pour sa défunte femme, pour ces
années de bonheur et de joie. Sa pensée cohérente, précieuse, était en train de se craqueler
comme les éclairs brisaient les nuages noirs, tout au-dessus de lui. L’homme de science était à
présent tourmenté par des émotions trop longtemps refoulées. Il respira longuement, mordit
l’intérieur de ses joues, serra les dents.
Il entendit soudain, derrière lui, au loin, les hurlements des chiens lancés à sa poursuite. Il jura.
Il rassembla toute sa volonté, ses dernières forces, et déboula dans une clairière. Au centre, se
trouvait une silhouette encapuchonnée, tout comme lui. Les aboiements se rapprochaient. Il
savait qui était l'individu qui lui barrait le chemin. C’était son élève. Son ami. Le deuxième
cadavre sur le canapé. La silhouette pointait à présent un poignard dans sa direction. L'homme
et la forme se firent face sous la pluie battante. Tels deux amants qui se regardent avant de
danser. Puis, brisant un silence oppressant, la forme au centre de la clairière cria pour couvrir le
bruit de l’orage.
« Tu ne passeras pas ! Le monde doit savoir ! Tu ne peux t’enfuir ! Pas maintenant ! Tout cela est
allé trop loin ! Tu dois payer ! »
Le timbre de voix était tremblotant, peu sûr et lointain. L’homme resta silencieux face à ces
accusations. Il enleva son capuchon. La pluie cessa soudainement. 
Un flash.
Il arborait une fine moustache sur un visage ridé. Ses traits tirés témoignaient d’une grande
lassitude. En fait il était complètement exténué. Ses yeux bleus étaient obscurcis d’épais cernes
noirs. Il avait un énorme hématome sur la joue gauche. Ses cheveux blancs étaient humides,
plaqués en arrière sur son crâne. Il passa sa langue dans le trou béant dans sa dentition parfaite
que lui avait fait un homme saoul dans un établissement mal famé des faubourgs de Paris. Il
tremblait de froid et de fatigue. Il souriait. Il prit enfin la parole, et répondit, d’une voix calme et
posée.
« Tu dois courir, fils. Ils ne doivent en aucun cas t’attraper. Tu le sais tout comme moi. Laisse-
moi passer ! Tu me connais assez bien pour savoir que ce n'est pas de ma faute ! On t'a monté
contre moi !  Ne fais pas l’idiot, lâche ton arme et cours ! »

Il avait couru à bride abattue dans tout le vieux Londres, se cachant des hommes de Scotland
Yard, esquivant les espions de la couronne, ses vieux amis. Il ne fallait surtout pas qu’ils voient
son visage sinon tout serait vraiment fini. Il avait fui la ville tentaculaire, fui sa vie, fui la plèbe
qui l’avait fait tomber en disgrâce. Il n'en pouvait plus de toujours fuir, il était arrivé dans la
vieille forêt de Sherwood après avoir volé un cheval à un palefrenier un peu trop étourdi. Et il
courait, inlassablement, il courait. Au travers des arbres, se couvrant le visage avec ses avant-
bras, n'arrivant guère à esquiver les branches qui lui lacéraient le corps. Comme des mains
cadavériques aux doigts noueux, les arbres rachitiques déformés, essayaient de l’empêcher
d’aller de l’avant. L’orage s’était encore intensifié. Il était trempé, ses pieds s’enfonçaient dans
un véritable bourbier, il avait de la boue jusqu’aux genoux. Il haletait. Il allait défaillir. Il ne
comptait plus le nombre de fois où il avait dû courir pour sa vie. Un flash. Il était encore
presque jeune. Ce souvenir éclata à ses yeux comme la lumière aveuglante de l'éclair, brouillant
son esprit. A l’époque, il était poursuivi, lui et ses élèves, dans la jungle Indienne, quelque part
dans les montagnes du Rajasthan, par une bande de Cipayes qui les avaient pris pour des
soldats de la couronne. Flash. Il était à présent sur les bords du Tibre, coursé par les gardes
suisses et par une foule de croyants en colère. Flash. Puis sur le pont d’El-Kantara, le vide de
chaque côté, les français derrière, les arabes devant.
Le ciel se déchira.
La foudre était tombée pas loin, illuminant les alentours, le bruit sourd lui brisant les tympans
et déchiquetant un arbre immense de cette antique forêt qui s’effondra dans un fracas
apocalyptique. Il ferma les yeux. Eut une pensée furtive pour sa défunte femme, pour ces
années de bonheur et de joie. Sa pensée cohérente, précieuse, était en train de se craqueler
comme les éclairs brisaient les nuages noirs, tout au-dessus de lui. L’homme de science était à
présent tourmenté par des émotions trop longtemps refoulées. Il respira longuement, mordit
l’intérieur de ses joues, serra les dents.
Il entendit soudain, derrière lui, au loin, les hurlements des chiens lancés à sa poursuite. Il jura.
Il rassembla toute sa volonté, ses dernières forces, et déboula dans une clairière. Au centre, se
trouvait une silhouette encapuchonnée, tout comme lui. Les aboiements se rapprochaient. Il
savait qui était l'individu qui lui barrait le chemin. C’était son élève. Son ami. Le deuxième
cadavre sur le canapé. La silhouette pointait à présent un poignard dans sa direction. L'homme
et la forme se firent face sous la pluie battante. Tels deux amants qui se regardent avant de
danser. Puis, brisant un silence oppressant, la forme au centre de la clairière cria pour couvrir le
bruit de l’orage.
« Tu ne passeras pas ! Le monde doit savoir ! Tu ne peux t’enfuir ! Pas maintenant ! Tout cela est
allé trop loin ! Tu dois payer ! »
Le timbre de voix était tremblotant, peu sûr et lointain. L’homme resta silencieux face à ces
accusations. Il enleva son capuchon. La pluie cessa soudainement. 
Un flash.
Il arborait une fine moustache sur un visage ridé. Ses traits tirés témoignaient d’une grande
lassitude. En fait il était complètement exténué. Ses yeux bleus étaient obscurcis d’épais cernes
noirs. Il avait un énorme hématome sur la joue gauche. Ses cheveux blancs étaient humides,
plaqués en arrière sur son crâne. Il passa sa langue dans le trou béant dans sa dentition parfaite
que lui avait fait un homme saoul dans un établissement mal famé des faubourgs de Paris. Il
tremblait de froid et de fatigue. Il souriait. Il prit enfin la parole, et répondit, d’une voix calme et
posée.
« Tu dois courir, fils. Ils ne doivent en aucun cas t’attraper. Tu le sais tout comme moi. Laisse-
moi passer ! Tu me connais assez bien pour savoir que ce n'est pas de ma faute ! On t'a monté
contre moi !  Ne fais pas l’idiot, lâche ton arme et cours ! »

. Sur ce, il remit son capuchon, prit une grande inspiration, et s’élança vers la silhouette armée,
alors que la pluie se remit à tomber de plus belle. Poignard toujours pointé en avant, la forme
immobile ne cilla pas. Attendant sans faillir. Les chiens se rapprochaient dangereusement, ce
n’était plus qu’une question de secondes avant qu’ils n’arrivent. Dans un mouvement, l’homme
saisit son élève par le poignet, qu’il fit vriller pour lui arracher son arme. Une sensation bizarre
l’envahit. Un grésillement résonna à ses oreilles, imperceptible. Il jura une nouvelle fois. Il
s’était fait avoir !
Un flash.
Un pantin de bois et de cuivre, désarticulé, faussement souriant, le regardait d’un air moqueur.
Il poussa l'automate qui tomba sans résistance à la renverse et s’étala dans la boue. Les chiens
sortirent du couvert des arbres. Les voix des maîtres à quelques pas. Il était cerné.
Le tonnerre 

Meet The Author

Cyril Gambari is a PhD student
in microbiology field at Aix-
Marseille University. He is a
French guy who resides in
Marseille, in South of France.
Cyril worked as a volunteer to

vulgarize his thesis subject for
school and college students and

also in  a little YouTube video
called "Doc' en clip".

He is passionate about life forms
in general. He loves watching
little beasts like ants or others
insects.
He had been writing since a
decade, and he is mostly
inspired by J.R.R Tolkien,

Stephen King and H.P Lovecraft.
His writings are often dark and

dystopian.

Arabic
Writing

‫العودة إلى فلسطين‬

‫‪Farah Ahmed Alrefai‬‬

‫نتحدث أنا وجدي عن العودة إلى فلسطين‪ ،‬وموعد تلك العودة المنتظرة‪ ،‬يقول أن العودة ستكون بعد خمس سنوات من‬
‫الآن‪ ،‬يقول ذلك بتأكيد‪ ،‬بلهفة طفل صغير ينتظر العودة إلى حضن أمه بعد يوم شاق جدا في المدرسة‪ ،‬أو من يتمنى البكاء‬

‫على صدر أمه من كثرة ما أتعبته الحياة ‪.‬جدي واحد من فلسطينيو الشتات‪ ،‬واحد من الذين خرجوا من قراهم هربا‬
‫بأرواحهم‪ ،‬ظانين أن العودة ستكون بعد يومين أو ثلاثة بالكثير ‪.‬لم يعتقد جدي أن كونه لاجئ سيفرض عليه ظروف شديدة‬

‫وصعبة‪ ،‬أو أن العالم سينظر له بتلك الطريقة الدونية‪ ،‬أو أنه لم يسمع بكلمة لاجئ من قبل ‪.‬كان جدي شابا يرى العالم‬
‫ورديا‪ ،‬كان يعتقد أن العالم لن يرضى ان يظلم أحد أو أن تؤخذ أرضه منه غصبا‪ ،‬مسكين جدي‪ ،‬لم يعرف أن العالم الوردي‬
‫ذاك هو نفسه الذي تآمر علينا جميعا ‪.‬أخذت أرض جدي الموروثة عن أباه غصبا‪ ،‬اعلن العالم غضبه عن ما يحصل مثبت‬

‫العكس بأفعاله‪ ،‬تحول العالم الوردي إلى عالم شديد السواد تسكنه خيمة بداخلها مؤنات من مؤسسات الإغاثة ‪.‬‬

‫جدي كان يبغض الخيمة كثيرا‪ ،‬كان يرى أعمدتها الحدود التي تحول دونه ودون أحلامه‪ ،‬وذلك المخيم الذي يضج‬
‫بأصوات البكاء والوجوه البائسة الكاتم الصوتي الذي يحول دون إيصال رسالته إلى العالم ‪.‬لم أنسى طبعا كم أخبرني عن‬
‫كرهه لمبدأ بطاقات الإغاثة المستفزة‪ ،‬التي بنظره بطاقات توحي بعدم العودة والموت بدل الإغاثة‪ ،‬اذ أنهم يأخذون وطنا‬
‫كاملا مقابل تلك البطاقات‪ ،‬ثم يدعون أنهم يساعدوننا ويقفون جانبنا ليجلبوا المزيد من الأنصار إلى صفهم‪ ،‬وقاحتهم مثيرة‬

‫للإشمئزاز!‬

‫حياة جدي كان عبارة عن القليل من النوم‪ ،‬الكثير من الكوابيس عن وطن أصبح الآن بعيدا‪ ،‬والقليل من الطعام ‪.‬الخروج‬
‫من الخيمة ليتصبح بوجه والديه الحزين كان أصعب جزء‪ ،‬لأن الحزن على حديقة الدار وصورة مسجد الأقصى الجديدة‬
‫التي علقها أباه على حائط الصالة كان ما زال يظهر على ملامحهما ‪.‬ثم يخرج جدي بعد تقبيلهما بصمت لأن الكلام لم يعد‬
‫يجد طريقه إليه كثيرا مثل السابق ‪..‬عندما يرى جدي الطابور اللامتناهي من البشر أمام موظف مؤسسة الإغاثة تغرغر‬
‫عيناه لكنها لا تفيض‪ ،‬يقرر أن يذهب للبحث عن عمل مجددا‪ ،‬مذكرا نفسه بعبارة" إذا اسرائيل صارت‪ ،‬كلشي بصير "!‬
‫مجددا‪ ،‬في طريقه‪ ،‬يرى الكثير من الوجوه التي تشبه وجوه والديه‪ ،‬يرى والديه في الجميع‪ ،‬يرى فلسطين في الجميع‪،‬‬

‫الجميع ينتظر‪ ،‬الجميع ينتظر العودة‪ ،‬الجميع يترقب نهوض العرب‪ ،‬ورد الجامعة العربية والأمم المتحدة‪ ،‬المزيد من الوجوه‬
‫الحزينة ‪..‬يقرر أن يبيع الكعك على الرصيف‪ ،‬نظرات المارين له على أنه يتسول كانت تزعجه جدا‪ ،‬حتى أنه قال لمار كان‬
‫يريد أن يعطيه المال دون شراء الكعك " ‪:‬أنا لا أتسول يا هذا‪ ،‬كوني لاجئ لا يعني أني متسول حقير‪ ،‬تقول في نفسك أن من‬

‫باع وطنه لا يملك ما يخسره بعد الآن‪ ،‬لذلك يتسول‪ ،‬لأن حتى كرامته تركت في فلسطين ولم تحمل معه إلى الخيمة ‪.‬لكنك‬
‫مخطئ‪ ،‬والطربوش الذي يلبسك لا يعصمك عن كونك مخطئ‪ ،‬لكن‪ ،‬ومع هذا‪ ،‬الذنب في كل هذا ليس ذنبك‪ ،‬وجودي هنا‬

‫على الأرصفة لبيع الكعك الرخيص بعدما كنت أعمل في أرضي كأني ملكا ليس ذنبك‪ ،‬إنه ذنب الذي أخرجني من تلك‬
‫الأرض وأسكنني خيمة تكبت أعمدتها على نفسي كلما حاولت استنشاق الهواء القادم من بلادي"‪.‬ينهي جدي تلك الجملة‬

‫والدمع لا يزال في عينيه‪ ،‬لكنه لا يفيض ‪.‬يرجع جدي‪ ،‬ويأخذ المؤن التي يتمنى لو أنه ليس بحاجة اليها لكي يضرب‬
‫موظف المؤن المستفز‪ ،‬يجلس جدي قرب الخط الفاصل بين المخيم وبلاده‪ ،‬ينتظر‪ ،‬يعرف تماما ان الخط لن يختفي فجأة‬
‫ويرجع هو من حيث أتى‪ ،‬لكنه يقرر أن يعتقد أن الأمر كذلك في مخيلته ‪..‬لو أن هذا الخط ليس هنا‪ ،‬لكان يجلس الآن هو‬
‫ووالديه في حديقة الدار يسترجعون ذكريات المخيم الأليمة‪ ،‬ويختمون كل موضوع يخص المخيم بجملة" الله لا يعيدها"‪،‬‬
‫متباهيين بأن الصورة الوردية للعالم التي كان يرسمها جدي دائما لم تكن خيالية‪ ،‬والعالم للمرة الأولى وقف الى جانب الحق ‪.‬‬
‫لو أن هذا الخط غير موجود لكان الآن جدي يذهب إلى جامعة القدس للمرة الأولى مكملا بذلك طريق حلمه‪ ،‬يحدث أصحابه‬
‫عن تجربته الأليمة بالمخيم الذي كان يسميه مخيم البؤس‪ ،‬ويخبرهم عن نظرة المارين الدونية له عند بيعه للكعك ويشعر‬
‫بالفخر عندما يبادله أصدقاءه نظرات الإعجاب بصموده ‪.‬ولكن تلك التخيلات تقطع فجأة بصوت جندي لا يتقن العربية‪،‬‬
‫يحاول أن يبعده عن الخط مع خوفه من الاقتراب منه‪ ،‬يبقى جدي جالس‪ ،‬ويتصور نفسه يأخذ الرشاش الذي يمسكه ذلك‬
‫الجبان ثم يقتله فيه ويجتاز الخط إلى بلاده تاركا خلفه الألم والدموع والانتظار الذي يملأ المخيم ‪.‬ولكن هذا التصور سرعان‬
‫ما يتلاشى عندما يصرخ الجندي مجددا‪ ،‬ينظر إليه جدي نظرة استخفاف ويقول له" من أين أتيت؟ "يجيبه الجندي عن كونه‬
‫يملك اكثر من جنسية‪ ،‬يرد عليه" أترى؟ أنت الآن تملك جنسيات متعددة‪ ،‬واحدة منهم حصلت عليها عند دخولك أرضي أنا‪،‬‬

‫أتفهم؟ أرضي أنا ‪.‬لكنك ستتذكر طوال حياتك أن هذا ليس وطنك الاصلي‪ ،‬حتى أنه ليس لك أصلا‪ ،‬هذا الشعور سيبقى‬

‫ملازما لك في جميع الأوقات‪ ،‬والبيت الذي تسكنه الآن الذي كان لواحدة من العائلات الفلسطينيات‪ ،‬سيخنقك يوما كما‬
‫تخنقني الآن الخيمة التي لن تسعني وإن كانت أوسع من العالم "‪.‬يبقى الجندي واقفا بعد الكلام الذي جدي على يقين أنه قد‬
‫أهانه به ‪.‬يعود جدي إلى المخيم‪ ،‬المزيد من الوجوه البائسة‪ ،‬يقبل أمه وأباه مجددا والدموع تتغرغر في عينيه للمرة المئة‪،‬‬
‫يأكل‪ ،‬يأوي إلى الفراش الذي تفيض عليه أعينه بكل ما فيها من دموع‪ ،‬كل الدموع التي كانت على وشك الفيضان طوال‬
‫اليوم تفيض على الفراش‪ ،‬الذي كان دائما الخيار الأمثل لمن يريد إخفاء دموعه‪ ،‬ينظر إلى سقف الخيمة‪ ،‬يختنق من جديد‬

‫ويبكي‪ ،‬يسأله أباه إن كان قد نام‪ ،‬لكنه لا يجيب لكي يفهم أباه أنه نائم ‪.‬صوت أباه حزين جدا‪ ،‬يخيل لجدي أن أباه وأمه‬
‫نائمون‪ ،‬الكل يعتقد أن الجميع نيام‪ ،‬ولكن النوم ضل طريقه إليهم جميعا مثل كل ليلة‪ ،‬كل من بالخيمة الآن يبكون‪ ،‬في‬

‫الحقيقة‪ ،‬كل من بالمخيم الآن يبكون‪ ،‬وكل من بالمخيم الآن تخنقهم الخيمة ‪.‬‬
‫شبح الوطن الآن يبدأ بالظهور في كوابيس جدي‪ ،‬ثم في كوابيس والديه‪ ،‬ثم في كوابيس المخيم جميعه‪.‬‬

‫أصبح المخيم قرية‪ ،‬وحصل جدي على عمل‪ ،‬ولكنه لم يعتاد العيش في غير بلاده قط ‪.‬توفي والديه بعد وقت ليس‬
‫بطويل بعد مفارقة الوطن ‪.‬يظن جدي أن سبب وفاتهم هو الحزن على الوطن والدار‪ ،‬وجدي حزين أيضا لأنه لن يستطيع أن‬

‫يواري سوأتهم في أرضهم ‪.‬‬
‫تزوج جدي وأنجب اثنا عشر فردا‪ ،‬لكنه لم ينس الوطن أيضا‪ ،‬تغيرت الحياة كثيرا‪ ،‬تغيرت إلى درجة أننا نجلس الآن‬
‫ونتشاور إذا كنا سنعود فعلا إذا سمح لنا بالعودة‪ ،‬جدي لا يتكلم أبدا الآن‪ ،‬أظن أنه حزين لأنه خائف أن يذهب إلى ربه قبل‬

‫العودة‪ ،‬أو لأنه لم يتوقع أن لا أحد سيقبل العودة إذا فتحت ابواب الوطن مجددا ‪.‬‬
‫الاشتياق إلى الوطن ترك ندوبا واضحة في روح جدي‪ ،‬لذلك أنا أرى دائما في عينيه تلك الدموع التي كادت أن تفيض عند‬

‫رؤية طابور الإغاثة ووجه والديه‪ ،‬لكنها لا تفيض أيضا ‪.‬أرى فيه دائما الشاب الذي يحمل هموم العالم بأسره على كاهله‬
‫ويجلس قرب الخط الفاصل ‪.‬‬

‫التفت إليه وامسكت يديه المرتعشتان السمراوان‪ ،‬أقول له أنني سأعود معه‪ ،‬ولن يكون هناك دموع على وشك الفيضان‬
‫مجددا في عيناه‪ ،‬بل إن تلك الدموع ستفيض بمجرد اجتياز الخط الفاصل بيننا وبين الوطن‪.‬‬

‫‪MEET THE AUTHOR‬‬

‫‪Farah Alrefai is a senior year high school student who is‬‬
‫‪Palestinian/Jordanian, Farah loves to write both in Arabic and in‬‬
‫‪English about stories that send a message to her readers, and she‬‬
‫‪participated in Between the lines at the University of Iowa,‬‬
‫‪where she published in 2017's BTL Anthology.‬‬
‫‪Farah Volunteered at three different charities in Jordan and is an‬‬
‫‪intern at Careem organization‬‬



They say a picture is worth a thousand
words but i think it's more than that, taking a picture literally freezes time and

.reavels truth about the world around us

Houssem Chair

A If you sit down by yourself and wonder how B There are certain details about life that can’t be said with

many beautiful moments in life dserve to be captured words and can’t be noticed unless thery’re photographed.
and preserved for eternity, you’d realize they’re enermous. Images give reality another dimesion in which the viewer

While the old masters painted the drama of life and death, can see interesting things in ordinary places. There’re
today’s photography captures the human condition certain facial expressions or impressive landscape details
better than any artistic medium. It happens to be that need to be frozen to be noticed. You don’t need to be

the most accessible way of making art. Photographic an expert to enjoy such beautiful images and understand
images are the successor to the great art of the past. their deep meaning. However, making stunning pictures
Photography is both an art and a visual medium that requires a certain level of skills that develop through
conveys different messages about people and nature.
time. That’s why in my column, we will explore the world

In my column “ At The Heart of Photography”, I’ll take of photography. We will move together from the basics

you through a journey of beauty, discovery “Life is like a camera. to more advanced courses.

and adventure. I’ll try to bring Just focus on what’s important For this first issue, however, I’ll just

people into photpgraphy and and capture the good times. keep my focus on having a general

uncover what makes this interesting If things don’t work out, take Overview of photography and it’s

field so magical. Another shot.” influenece on modern life.

C Since a very young age, I’ve always been fond

of nature and art. A passion for the way artists

portray life has taken root in me. However,

I didn’t find what I seek in poetry and music.

I have long believed that visual arts held more

meaning and mystery than any other form of art

The 1820s witnessed a historical moment

through the creation of the first image

by Joseph Nicéphore Niépce. During its

appearance, photography was considered

a mechanical art, lacking the originality of

painting and other forms of classical arts.

Nevertheless, the fact that pictures give “Afghan Girl”: The Mona Lisa of Photography. A girl located in

a sense of objectivity and authenticity is a positive a distant camp during the soviet occupation of Afghanistan.

thing. Such accuracy in depicting the human (Photo by Steve McCurry, June 1985, cover of National Geography)

condition gave rise to the popular saying

“The camera doesn’t lie”. Photographers,

like any artists, have control over the piece of

art they’re delivering. When you look at a picture

you can see the vision of the photographer and

get his message about humanity and nature. He can

decide how to communicate with the viewer by

choosing the appropriate camera lenses, filters,

exposure, contrast, lighting, color and composition.

In a nutshell, taking the perfect shot requires

the right moment. That moment might take a life

time to come. For this, patience plays a critical role Poor family of pea pickers during the great depresstion. This mother had lost

photography. What are you waiting for? Go out there a two-year old baby during that winter. This mother appears uncertain

and create beautiful stories that deserve to be seen. of her children’s fate. (Photo by Dorothea Lange)

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ME BEFORE YOU 

By Ines Boutledj

A captivating Book review

Me before you is the first book in a trilogy
written by the best selling British author Jojo
Moyes. This novel was first published in 2012.
It tells the story of a twenty-six year old
young lady with the name of Louisa Clark
,who had a calm life in a small town, and did
not feel annoyed of living the same routine
every day. She had the same job (waitress in a
coffee shop) and the same boyfriend for the
last six years. Until the day she was obliged to
find a new job, because the café had been
shut down, a turning point that changed Lou’s
life.

As a reader who reads fiction books to escape
reality, I was amazed by how much I loved
this novel despite that it felt so real and did
not allow me for one second to leave planet
earth. Through the eyes of Louisa Clark I have
seen it all in twenty-seven chapters:
happiness, sadness, love, sacrifice, and
change. Like Louisa’s and Will’s love, my love
to this novel was not instant, but once I got a
little bit deeper in the story I could not put
my e-reader down.

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"As a reader who reads fiction books
to escape reality, I was amazed by
how much I loved this novel despite
that it felt so real and did not allow
me for one second to leave planet
earth."

After losing her old job, Louisa had First, the title: “Me before you” can
to find another one, and the best she be defined in different ways. It
could find was a six-month contract depends on how everyone sees it.
to take care of a quadriplegic. For me, Me Before you means: how I
Because of an accident, Will Traynor was before I met you. How both Lou
(35 years old) became paralyzed from and Will were before they met each
the neck down, and had to be other, we could see how they both
assisted 24/7. Not the best job that could make a difference in the
Louisa could dream of, but that is all other’s life. Because of Louisa Will
what she could find for the moment. could finally find love again, and be
Before the accident (which was two happy after two horrible years, even
years before Lou lost her job at the if it was just for six months. Louisa
café) Will was a wealthy hard became a new person: she had goals
working young man who liked to and worked hard to reach them, and
enjoy his life to its fullest: he she tried a lot of new things that she
traveled to different places and went could never imagine herself doing.
on many adventures, nothing that he After checking Goodreads, I found
would not try. another meaning to the title, which
also made perfect sense: myself
With a life changed forever, how is before yours. It makes both of the
Will going to bear that? main characters seem selfish, and
yes they actually were! In some
If you have not read “Me before you” ways, since Lou would not let Will
yet, and you are still keeping it in commit his assisted suicide because
your TBR, what are you waiting? she loves him and she wants to be
Stop here (spoiler alert) and go read with him. On the other hand, Will
it. If you want to watch the movies would not give up on the idea of
(you lazy :p ) you can. Because it was giving up on his life to stay with Lou
adapted and it stars Emilia Clarke who considered him the love of her
and Sam Clafin. life.

If you have already read the book, Second, the fact that I could not
like me, then I do not have to tell take sides. I could not be 100% with
you what happened, I will just move one character, and prefer one of
to the part where I go dramatic and them over the other: both Will and
say why this book went straight up Louisa were right! 
to the top of my favourite books list.
 

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ADD IT TO Jojo Moyes could explain everyone’s
YOUR TBR reasons perfectly that I could not just
say: Will should live for Lou, because I
knew that Will can never bear such a life.
At the same time, I could not say that
Louisa asking Will to give up on the idea
of dying, to be with her, was wrong.
Because, she could make him happy and
do anything to make him feel good about
his new life (and she actually did)

Third, most of the story was told from
Louisa’s point of view, but some parts
were told by Camilla Traynor ( Will’s
mother) and Treena ( Louisa’s sister)
which were kind of the bad characters
sometimes. Again, Jojo Moyes could let us
read their minds, that I ended up  totally
agreeing with them.

Finally, that little plot twist that you read
between the lines: While Lou was the one
supposed to make Will accept his new life
and live it, Will was the one to give her a
whole new life, and show her new things.
He was the one to give her her life back,
while it was supposed to be the opposite!

To conclude, Me Before you is more than
just a love story. It discusses different
topics: Euthanasia, family, money, and
community. Whoever reads it goes on a
rollercoaster of emotions that would only
go up.

ACKNOWLEDGMENTS

MANY THANKS TO

The American Corner Constantine and the university of
brothers Mentouri Constantine 1 for adopting this project
and their enormous encouragement, we also thank every
contributor that helped make WORDSMITH happen from
writers to Artists! Thank you for reading WORDSMITH.

“Lock up your libraries if you like; but there is no
gate, no lock, no bolt that you can set upon the

freedom of my mind.”
― Virginia Woolf, A Room of One's

Own

WORDSMITH n° 1

American Corner Constantine