Midnight Muse Spring Issue

 

 

 

 

Midnight Muse. 
Issue 1 

 
 
 

Midnight Muse.  

Issue 1 

 
About Midnight Muse: 

 

Midnight Muse is a non­profit independent electronic literary journal that features an array of artists, in 
all principles of two dimensional art. This magazine was founded by an artist for artists with the hope of 

illuminating darker and more graphic pieces of work that are generally not represented widely within 
the artistic world. It is with greatest hope that this literary journal will inspire artists to reach full 
creative expression and break free of limitations.  
 
Creator & Editor: 
Danya Taylor 
 
Please Send Submissions To: 
[email protected] 
 
 

 

 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

2 

Midnight Muse. 
Issue 1 

 

Cortege 

Will Schmitz 
 
Coast of the only tranquil night 
You are a wild bird stalking its prey through the lilies 
And soon you will have it speared 
So that the maneuver it takes to swallow the catfish 
Will be a magnificent gesture of virtuosity 
Will make you more astounding than Heifitz or Liszt. 
 
Everyone's pleasant but no one's in love. 
My Diana, my pepper­haired huntress in your ancient sulk 
How you command us men for the promise of pleasing 
Your groaning wants.  I go away lighting my 
Multi­colored shadow among the stars. 
The ordered eyes of many confined passions 
The ordered smiles of love and disgust with love 
I deny that I have ever wanted to be touched by your frosty 
palms 
And I lie. 
 
Coast of the only tranquil night 
Stalking where the world never ends 
Shining as you rise from the water 
Shining, breaking the silence of the air 
With the rush of your wings 
Your intensity is unsteady 
One day a coaxing voice perishing fire 
The next, ashes stuffed into the orifices of our regret. 
 
Gratefully have I been freed from both objects and space 
I have severed my relationship with the senses 
Look how everything gives itself away and needs 
To hide to protect its wealthy dearth 
Trained in the language of mistrust 
What we do now is hardly material 
Those whose trunks are marred with lacerations 
Have become a thousand footed 

3 

Midnight Muse. 
Issue 1 

We leave them to laugh at otherness. 
I nominate into being a no­knock procedure 
In which our heads can be legally dead 
Without the present fuss. 
Can't you touch me 
Won't you 
Try to 
Swim across the night. 
 

 
Photograph By: Aaron Hayman  

4 

Midnight Muse. 
Issue 1 

 

 
 
Amusement in a World of Terror and Excitement 

Will Schmitz 
 
When Eisenstein was in Mexico 
He shot 
Over 400 hours of clouds. 
Breaking across the border & 

tired 
From the thirteen hour drive 

we 
Dump ourselves into a Tijuana hotel. 
In the morning our addiction  

to Superior Beer & 
Commenetertivo Tequila begins 
Since the water is no better than snake venom. 
Touristly 
We search for the mythical donkey show 
But encounter instead 
only mangy street dogs 
debilitated beggars with 
missing noses and chins 
as well as the expected ones 
with missing fingers and limbs. 
By noon we've retreated into a side­street bar 
Where cadaverous whores lisp their toothless litanies to us 
promising excitement and delight­­ 
"Fuckee­suckee 
 Up my ass 
 Dog­style 
 Suck your balls, cowboy..." 
Over my beer 
And out of the corner of my eye 
I can see an adroit puta 
Who's snared a pair of marines 
giving head 2 one & 

5 

Midnight Muse. 
Issue 1 

hand­jobbing the other. 
Her lips are making the slurping noises  
That attracted my attention.  It's decided that 
Tijuana may not be for us 

Donkeys or no. 
Getting out of town 

isn't easy. 
Every street is a calamity 
Limed with sand & 
Littered with inanimate and human 
Debris.  The Federales have taken 
To imitating the Giardia of Seville 
Submachine guns strapped across their chests. 
They seem to enjoy blowing their whistles 
at cripples who've become confused 
and trapped in the unpatterned traffic. 
Ensenada 
Became our destination & after passing the line of peasants 
Bringing their cottage industry wares into Tijuana 
The road bared itself 
to look down on an ink­blue sea 
and sweep an arm up to the inland mountain ranges 
while the dust rose insolently behind the car. 
Ensenada 
Was quiet by day and clean. 
An American couple from Georgia 
On a mission to free an in­law from a Mexican jail 
Told us about seeing an Ohio family shot by rebels 
A day ago in Oaxaca. 
Ensenada 
Has the best seafood this side of Paris and New Orleans. 
the shrimps in garlic 
octopus ranchero 
abalone, bass & 
sea turtle stew 
Are redeemingly blissful.  We ate 
Five meals a day & 
nibbled constantly 
Off the carts that roam the streets. 

6 

Midnight Muse. 
Issue 1 

On the Saturday night 
Before the drive back 
We went to the usual kind of stripper bar 
For a drop of farewell refreshment. 
The dancers were their usual, shitty  
Unattractive selves, the bouncers 

eagle tattoos 
on the forearms 
jaguars on the chest 
peering through unbuttoned shirt fronts. 
Five flubbed numbers paraded by 
Before the band's butchered notes stopped 
And the main attraction came on 
to throw off the furnished costume 
And reveal the most beautiful body ever seen. 
we jabbered like 
airport controllers 
fearing a crash. 
My compadre stared at her until she knew 
It was time to do her chores 
And drink watered rum cokes with the guests. 
For being privileged to run her fingers 
Through the, as yet uncommon, golden 
Ringlets of his hair, my friend received 
One timorous kiss. 
 
She was 18, full Indian 
Maybe of the Seri, 
A tribe that wanders the Baja 
Blowing on conch shells.  We stared 
For about an hour while 
she threw back drinks and chattered like a 
monkey in an unintelligible Spanish/Indian dialect.  We agreed 
to make an offer & 
called over her padron. 
We offered 
All that we had left­­ 
An ample and generous sum, but her padron 
had the pleasure of slapping the table 

7 

Midnight Muse. 
Issue 1 

and informing us that 
  she had already 
 been bought 

"For more pesos than you two gringos will ever see in 
 your entire lives." 
 

We left to imagine her being smuggled over the border 
In the trunk of a Ferrari and then 
Being bolted behind the door of 
A Brentwood cage. 

   Back to out jobs 
   And the dull snacks in our brains. 
   Well then­­so long, Amigos!  & 
   May we not meet again, 
   Even outside the dangers of time.   
 

 
Photograph By: Aaron Hayman 

 
 

8 

Midnight Muse. 
Issue 1 

 
Temptation 

Cassie Landt 
 
You can tempt a dreamer 
With words, 
But you cannot 
Tempt a writer 
The same way. 
 
You can only tempt them 
With images, 
Places, 
The sun setting over a hill; 
Something solid. 
 
Dreamers need words 
To make their dreams solid, 
But writers already have them. 
 
They need something 
To base their words on. 
The world inspires writers 
And the writers inspire 
The dreamers. 
 
About The Artist:​ C​assie Landt hails from Melbourne, Australia. Her favorite 

poets are E.E. Cummings and Charles Bukowski, she has been writing for as long 
as she can remember, quickly it became a comforting escape for Cassie. Cassie 
draws inspiration from the world around her and plans to continue pursuing 
writing for a very long time.  

 
  
 
 
 
 
 
 
 
 
 

9 

Midnight Muse. 
Issue 1 

 

Gavin Knox 

 
About The Artist: ​Gavin Knox is a proud Portland native and Oregonian. Among 

such things as photography he holds interests in theater performance, film 
making, music, and creative writing. He is a proud graduate of the  Sojourner 
School in Milwaukie, Oregon founded on Howard Gardner's multiple intelligence 
theory and dreams every day of being a major player in the future of creative 
arts and culture. He also enjoys birdwatching, bicycles, and the Star Wars 
Expanded Universe. 

 

 

Photography By: Gavin Knox 

 
 
 

10 

Midnight Muse. 
Issue 1 

 Treasure of the Lake 

   ​ Benjamin Newgard 

   With y​our brother and his wife, on the way to the rental 
cottage. They ask you questions, to catch up. They say: How's it 
going? How is work? Are you seeing anybody? And to these things 
you say Fine, Fine, and No, because, as you see it, there's 
little worth saying about data entry and living alone. The drive 
to the lake is long and they spend it chatting about the 
neighbors, or your nephew. 

You spend it looking out the window, or tapping fingers to your 
knee. Always fee​ling the backpack heavy on your lap. The package 
inside. When you arrive your brother says, Not bad! His wife 
says, Not bad at all! And with the backpack you walk toward the 
water. What you know that your brother and his wife do not is 
that they will return home without you. At the lakefront, coifed 
by misted spindly trees, you feel this with renewed certainty. 

In the cottage you have your own room. There are two twin sized 
beds; you place the backpack on the left one and yourself on the 
right. Down the hall the sound of sliding doors, the 
refrigerator. Your brother: Yes, dear, very nice. You step to 
the backpack, open it, check that the package has not somehow 
disappeared. It has not. You thumb stiff brush hairs, the prick 
of a single sequins. Though they've not left your sight for 
days, it's a comfort to touch them now. Your brother calls for 
you, Happy Hour!, and you zip the bag, move like a whisper from 
the room. Close the door behind you. 

A beer with twist­off cap; you've never had much tolerance. Your 
brother mixes Makers­­it's a special occasion, he says­­ with 
the ginger ale bought on the way. For the wife, soda water. She 
tells you she is on a diet. Your brother rolls his eyes, clinks 
your beer in cheers. 

He makes sure you still like steak, with an elbow, half kidding, 
and invites you outside by the grill. You take distant sips and 
watch the meat turn, slowly, from red to brown. Gnats spool 
under the porch light in feverish tumbles. Your brother speaks 
again about his son, your nephew. 

11 

Midnight Muse. 
Issue 1 

He says, He's all into acting, into painting his face and nails. 
A good kid. But I'm worried, if you know what I mean. You look 
at him as if you do not. He says, About girls. Oh, you say. You 
recall some coworkers, not long ago, sniggering from another 
lunch table. You recall leaving your sandwich uneaten and 
walking to your car, where, pinned beneath the wiper blade, you 
found the body of a feral­print butterfly. 

Trying to free it you ripped a wing clean off, and then you went 
home early. You showered and thought hard of quitting. The next 
morning you called in sick and spent the day watching park 
swans, and later, in bed, you dreamed of men in orange­billed 
masks, men with white­plumed backs. 

Behind them, as always, the pale wax boy with gold tipped 
fingers.  

Sudden sweaty wakefulness. 

Shuddering. 

Stiff. 

You say to your brother, He's young. Your brother nods. The 
grill hisses and flicks hot lashes as he flips the steaks, a 
sound as thin and taut as tripwire. You eat at a round table and 
decline a second beer. Your brother eats an entire steak; his 
wife pokes at a speckling of summer squash. Your own modest 
portion you do not finish.  

There's talk of your mother, how, as your brother puts it, she's 
so glad you're spending time together, that you're both able to 
get away. For you these last words hum with wonder. After dinner 
there's a tray of chocolates, of which you eat four or five. 
You've always had a sweet tooth, worsened with your slow, 
lonesome aging. 

Your brother falls asleep in a love seat, drink balanced on his 
belly. His wife stitches at what might be a scarf while the TV 
shows a war movie, shows men in green bursting red and white. At 
a commercial the wife looks up at you, at her sleeping husband. 
She says, This really does mean a lot to him. 

You look at your hands. She says, He gets tired of hanging 
around his drinking buddies. And of course it's always nice 

12 

Midnight Muse. 
Issue 1 

seeing family.To this you nod. Behind your eyes there are your 
brother's friends, who you knew in childhood, who once walked 
into your room as you played with mother's lipstick. There is 
the ensuing routine of slapping and howling laughter, the sound 
like crow frenzy as they forced lipstick to your lips. There is 
your brother, waking you another night, bruised and black­eyed, 
offering silence for silence: from mom, from everyone. 

And there is the boy, one of the friends, who while the others 
slept would come to your room, to your bed, where you'd sit 
across each other in a blade of moonlight, where he'd ask to 
touch faces with your secret golden paints. You think, There's 
much, so much, you do not know. You say, You don't need to diet. 

Your brother's wife quits stitching, smiles at you. She says, 
That's between me and my double chin. You say, I don't see it. 
She resumes her work. Curious smile on her lips, as if strained 
by the compliment. She says, You can see it from the side. She 
says, I can't take my picture in profile. You say nothing, and 
the movie returns from commercial. Soldiers bust into a bleak 
farmhouse. Rifles swing, interrogating the dark, while 
bedraggled civilians cluster and cower. 

A bearded man finds a trapdoor: lifts it, sinks himself into 
shadowed secrecy. Your brother's wife puts down her work, swipes 
a chocolate from the tray. She says, Orange Liqueur, and she 
winks at you. Behind her the bearded man stands alone in dark 
shelter. His eyes search upward, aware of the loud calamity he's 
escaped. 

A gunshot wakes your brother. Weirdest dream, he says. His wife 
says, What happened? His eyes close, threatening sleep, but he 
says, My son had no face. She says, We've all had that one. No, 
your brother says. No. His wife takes him by the hand, leads him 
away like a sleepy horse. She says goodnight to you with a 
sweetness, and you murmur goodnight back, wait for the door. Pan 
the TV volume down until it's barely there. The bearded man 
emerges from the secret door, finds the farmhouse empty. And you 
click the TV off. 

What you've been waiting for. You sit in your room for an hour, 
giving them time to fall asleep. Satisfied with the quiet you 
pick the backpack up, check its weight in your hands. Exit 
through a sliding door. Again to the lakefront. The water's 

13 

Midnight Muse. 
Issue 1 

black against clouded night. You set the backpack down on the 
sand and open it. Then the package. 

First you undress. Then you take the gold paint and the sequins 
and the brush and you coat and bespeckle your entire body. As 
you finish the moon peeks through a part in the clouds and you 
glitter. 

You think, He's spying on you. Smile at your distant glowing 
onlooker. And, of course, you imagine the boy. Peeping through 
the shades. Asking, Can I come in? 

Next you take the belt of lead, which you have already covered 
with paint and sequins. For now you hang it over your shoulder, 
like game freshly killed. And you fish from the pack the pill 
bottle. Give it a shake, as if it were a habit, and hear the 
rattling sound. 

With this you are ready. Across the lake an owl flutes soft 
language. You dip a foot in cold water, followed by the other 
foot. Walk until you must swim. 
With one quivering hand you hold the belt and the pills above 
your head. With the other you paddle. Soon you can no longer 
feel the bottom, which is the aim. As you tread with your 
legs­­difficult with the cold, with the extra weight­­you see 
the cottage not far away, sleeping on the shore. Through the 
windows a meek light flutters. By the sliding door sits the 
grill. 
 
You must work hard to stay afloat now and so you decide it's 
time. Uncapping the bottle you pour the pills down your throat, 
you raise your chin so you do not choke on the lake. The bottle 
floats away from you, towards the cottage, bobbing, catching the 
porch light in blinks of traffic orange. You watch it go, but 
beyond it, you see the sliding door open. Your brother emerges, 
stumbling to the porch rail. He holds a beer. Your last thought, 
the thought ending all thought, as you put on the belt, as you 
sink and blacken beneath poison and water, is this: I am the 
deep and secret treasure, waiting to be found. 
 

About The Artist:​ ​Benjamin Newgard grew up in Chapel Hill, North Carolina and 
received his BA in English and American Literature from New York University in 
2014, where he later returned to study with novelists Helen Schulman and Elissa 
Schappell. Currently he resides in Portland, Oregon. 

14 

Midnight Muse. 
Issue 1 

 
Photograph By: Aaron Hayman 

 

15 

Midnight Muse. 
Issue 1 

 
Top Photograph: Aaron Hayman 
Bottom Photograph: Gavin Knox 

16 

  Midnight Muse. 
Issue 1 
 
17 
Pieces 

Michael Black 
 
some women  
smelt. 
other 
wrought. 
nonetheless, 
time 
cools us both. 
and i reconfigure 
with my newest  
bend.  

 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

  Midnight Muse. 
  Issue 1 
 
18 
 

Floors 

Michael Black 

 

but how many 
heart fools 
have found me 
lying on bathroom floors 
too thin to breathe. 
the thorn stem 
of a black rose 
clutched  
between my teeth. 
caution tattoos. 
sirens aflash. 
ice in my veins. 
white in my eyes. 
and just 
stayed. 
bundled me up 
nevertheless 
and brought me home. 
fed me. 
bathed me.  
combed my hair. 
studied my scars 
and sucked my smoke. 
and loved me 
only to wake  
one clear 
still green morning 
to a draft. 
an open window. 
and no one there. 

 
 
 

Midnight Muse. 

Issue 1 

Reign 

Antony Giese 

 

If I could be God I would ask for your lighter, and pocket it 
If I could be God I would open the fridge, and drink your last 
beer 
If I could be God I could know all your thoughts, and tell them 
to everybody 
If God were here he would probably break your heart, because he 
knows all these cool tricks 
Good Lord rain your glory on me 
Good Lord rain your glory on me 
Good Lord reign your glory on me 
Since Satan won't pay attention to me 
If I could be Satan I would tell you how to live, and then take 
your life 
If I could be Satan I would bring you some beer, that is non 
alcoholic 
If I could be Satan I might be good in bed, but I'm gonna beat 
you 
If Satan were here he would ignore us, because we are just not 
that cool 
Sweet Satan rain your spite on me 
Sweet Satan rain your spite on me 
Sweet Satan reign your spite on me 
because what God offers isn't free 
 
About The Artist: ​​Antony Giese grew up in a small town in Northern Michigan. 

The constant boredom and the doldrums of day to day life in a town of two 
thousand people eventually led him to experiment with chemicals to escape the 
realities of his life that was the later eighties and nineties brands of 
evangelical Christianity.  Eventually he discovered that writing while he was 
high was a great way to express himself and dispel some of those anxieties he 
had.  He now lives in Portland Oregon and is drug free (except for those damn 
cigarettes)  and is hoping to share his experiences and thoughts with the rest 
of you out there.  

 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

19 

Midnight Muse. 
Issue 1 

 

Featured Artist Interview: Antoine Tiggart 

 

 
 
 
Explain your relationship with your art: how did you first start 
making art? Why do you continue to make art? 
   “I started taking photos at an early age I got my first camera at 
the age of seven I’m thirty­three now but I loved to shoot everything 
and everyone. My family would call my little paparazzi. I grew up in 
Detroit MI so the art deco buildings were a pretty huge deal they were 
everywhere.  I just wanted to show people my take on the city and the 
people in it.” 

 
What inspires you the most? 

     “Shock and awe inspires me the most I like to create photos that 
will make people wonder “how did he do that” and if I’m not taking a 

20 

Midnight Muse. 
Issue 1 

photo that is created from my imagination I like to take RAW photos 
like a photojournalist because those create shock and awe as well.” 
 

 Is there an element of photography you enjoy working 
with the most? 

    “It would be a toss up between depth of field and the lines in a 
photo. Depth of field can drastically impact the composition of a 
photo. Then lines have the power to draw the eye to key focal points 
in a shot and it can impact the feel of a photo greatly.” 
 

How do you know when a work is finished? 

    “That’s a tough question when it’s something from my imagination I 
just get this feeling that I can’t explain but I know it’s done. If 
it’s a photo for an agency most times they will have stuff laid out 
for you and they know exactly what they want so once you do that you 
know you’re done.” 
 

Whose work do you relate to most? Who inspires you? 

     “I like to think that I relate to a lot of different people’s 
work but someone that inspires me would have to be Brooke Shaden she 
does a lot of self­portraits but it’s something different every time. 
I love how much control she has over (each) shot.” 

 
Where do you see your work taking you? 

    “I see my work taking me to places all over the world because 
people would love to be apart of something that’s shocking and 
awesome. I dream big because I want to do big things.” 
 
 
  

21 

Midnight Muse. 
Issue 1 

What do you think your work stands for? 

      ​In art, you don’t get to learn something­ you get to feel 
something. I want people that see my work to feel what I feel in that 
moment so in short my work stands for feelings. 

 

 

Photograph By: Antoine Tiggart  

22 

Midnight Muse. 
Issue 1 

 
Carnival Of Wakefulness 

Brandon R. Burdette 

Jackals, wolves, hyenas — debauched cherubs, reprobate 
magicians, conductors of umbrage — keepers of dungeons, 
psychopaths of witching hours, brute freaks cruising alabaster 
entrance halls — vile energies, unnumbered. Altered waltzes 

evolve; vampire­ballets in ebony befall. 

Superstructures give way, eruptions ensue, relatives alienate. 

Roaming through a treasured volume … 

At a forlorn intersection, she rocks as a portrait unhooked, 
heartsick. 

Aged avenues, homesick Operas, afterthoughts of archaic 
appearances. Subjective retention is regrettable! The memory: 

Grim campus! Ominous premises! 

Smugness is doomed. Shaky that the ambition will not be 
welcoming. Terrified that goodness will not be counterbalanced. 

In an alcove of insomnia without parole. Hymns skate over stages 
tailored in diamond. Chants bathe in seven seas of psyche, 

subliminally. Iconoclastic undertakings of subconsciousness draw 
nearer to vaults of Heaven. 

Humanity depleted, imagination unappeasable … 

Treadmills of silver, thawing alchemy, starless sorcery — 
movements of magma advance on high — mesas dry heave. 

Riot grrrls swell and stomp in stampedes, leaving 
smooth­tongued, self­righteous sirs and cavaliers squashed, 
flattened. Men that now mirror their brains. Situated justly, 

smeared into streets. 

23 

Midnight Muse. 
Issue 1 

Freeways of figments are chauffeured by crackbrained wheelmen of 
wakefulness. Arctic spasms greet and collar. 

Comeliness, systematization — idiomatic bedrocks of radiancy; 
boiling undercurrents — unsophisticated profundities. 

Denounced by the invidious — I cogitate my soulmate and her 
appraisal. 

Bodies transpose in cadence to faraway cunningness. One eventful 
ring of souring. I was entombed and disfavored; a seedbed of 
fuss; zilch; nothing but a shipment; malnourished in 
conciliation. 

I puff my chest at the Sun as it balloons upward, enkindling the 
void; as birds tweet around regenerated trees. The town yawns 
and stretches, bracing for the dealings of the day. All 

bloodsuckers and parasites scurry to rayless nooks. The vampires 
back away, juggling substitute angels for midnight. Candlelight, 

not daylight … 

Massive fractions of skyline are slashed by astronomical steel 
blades. Celestial flesh dangles, suspended and swinging … 

Lawns of lilies launch, lost, loved, enraptured. Long­lived, 
graceless basements host moonless masterpieces on 

phantom­clavichords. Here, Beethoven is virginal. The closeness 
of Calvary penetrates night and day against pains of sought 
pocketing. 

Though polluted, souls eschew the mire. Though contaminated, 
spirits impersonate untaintedness. 

Unrivaled Riot grrrl shares a diary and daybooks — she bawls. I 
perch at the desk as my visitants circumvent overhead. 

Wakefulness has me flinching at my own reflection. 

I do not stew over anything or anyone that regards me 
softheartedly. They that have my trust have my faith, my stock, 

my heart, my goodwill, and my unsuspecting investiture. 

24 

Midnight Muse. 
Issue 1 

 
 

 
Goodbye 

Brandon R. Burdette 
 

I know a man who fashioned a palace, just to set fire to it. 

Everything he needed — everything he desired — he already had. 

Flowers cry out for sweet­tempered splashes — to be tenderly 
watered. 

The gardener, aggressive, is no gardener at all; he cultivates 
nothing; he ends the life of his greenery by his hostile hand. 

He cannot maintain control — he squanders carefulness, 
safekeeping, mindfulness … 

I shall see you in all places, in all things — in every breeze 
I’ll feel you — in every space I’ll find you. 

In splintered sleep, I’ll wrestle with your reflection. 

On every ten­speed, I’ll catch sight of you soaring by, 
unchained and free, as you were intended to be. 

In every woman, in every volume, in every film, in every 
significant instant, there you’ll be … 

I led you within reach, and then close, through wholehearted 
acceptance, unquestioning. I’ve hurled you off into a blackout, 

through dismissal of your spirit; your nature, matchless … I 
rejected who you are; refused you. 

No one loves you as I do, and no one shall. No one wounds you as 
I do, and no one shall. 

My angel, slain by the blade of my own phobias. 

25 

Midnight Muse. 
Issue 1 

The regrets will be infinite … 

My soulmate, morning, noon, and night … 

My grrrl, forever; notwithstanding the stillness that lies in 
wait for me … notwithstanding the limitless hush that 
anticipates me … 

Neither shall the hours, nor the years, put out the flame that 
is my fondness for you — I see no other, despite my every 
oversight. 

I slipped, miscalculated, tuned you out. 

My God, what have I done? 

Always, you’ll remain my best friend; your value to me shall see 
no end. 

 As I scribble these lines, I cry my eyes out; I whimper and 
weep, different from the dog you know — unlike the mongrel who 

has chewed and bitten you. 

Tears which could never repay … 

I know a man who fashioned a palace, just to set fire to it. 

Everything he needed — everything he desired — he already had. 

About The Artist: ​B​randon R. Burdette is a writer of prose and free verse 

poetry. He currently resides in Los Angeles, CA. You can view more of Brandon’s 
work at brb2015.wordpress.com  

 

 

 

26 

Midnight Muse. 
Issue 1 

 

Photograph By: Antoine Tiggart 

 
 

27 

Midnight Muse. 

Issue 1 

 
Like So Many Fonzis 

RJ Wasser 
 
There’s too much static 
The insignificant speck cried 
When faced with an endless question 
That came in the shape of an autumn sky. 
 
I haven’t a clue; 
I don’t know why 
Seemed to be the only responses he could find. 
 
Stammering and Stuttering; 
One of his not­so­literal feet has found its way to the gutter 
While the other one happily resides 
Within his ass. 
 
It’s only in the figurative, 
But like so many Fonzis; 
A simple “Aaay” will suffice in lieu of reason 
 
 

 

 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

28 

Midnight Muse. 
Issue 1 

 
 
 
Ode To The Worlds Little Noises 
RJ Wasser 
 
The madness relents 
As the remorse swells 
Into a raucous whisper 
 
...after all… 
 
The silence is deafening; 
That void you always filled 
With fair­weathered friends 
And senseless bricka­brak 
Can only serve to stifle 
The remaining pieces of you, 
Those with any worth that is, 
In exchange for another FB like 
Or some false peace of mind. 
 
 
 
About The Artist: ​​RJ Wasser is the author of an anthology of poetry titled 

“Without­Headlights: Living Life Like You Had a Deathwish” and another 
anthology of short stories and poetry titled “The Cover Up”.  He’s an English 
major at Cedar Crest College, specializing in Creative Writing.  Ryan 
previously served in the United States Air Force as an Inspection Technician 
and the United States Army as a Forward Observer.  You can read samples of his 
work at his personal website ​​www.without­headlights.com ​or his blog, ​Regimented 
Rebellion​, at h​ttps://wasserrj.wordpress.com/ 

29