poemas

Rocío Mansilla Moragas

¡Hola!

Soy Rocío, compañera del Manuel de Salas, generación 71.
Hoy he ordenado este sueño y relato para compartirlo.

Me he atrevido a participar en esta noche de letras sin ser
escritora, sin tener un relato con su merecida edición, pero
agradecida de tener la posibilidad de encaminarme hacia un
trabajo que he querido hacer desde hace tiempo que consiste
en reunir mis sueños y escritos, revisarlos, estudiarlos,
comprenderlos, editarlos y compartirlos.

Un trabajo que va a requerir mucho tiempo y dedicación.
Gracias por invitarme a participar.

Entre sueños, muertes y cumpleaños.

El relato que les quiero compartir surge de un sueño.

Recostada en el sofá de mi jardín, mirando el mar a la distancia, desde mi Cerro Esperanza en
Valparaíso, fui quedándome dormida…
Están entrando las olas del mar y comienzan a subir por el sofá hacia mí.
¡Qué olas tan agradables y cálidas! Suben hasta cubrir mi pecho. Estoy jugando, basta que ponga un
enchufe y lo conecte al otro y la ola comienza a retroceder, una y otra vez, bonito juego.
Todo iba bien, pero, ¡Oh! ahora viene una ola muy grande, me cubre por completo y la fuerza de la ola
bota el enchufe de mi mano, baja y baja y mi mano no puede llegar hasta él. Bajó completamente hacia
el fondo, no logro alcanzarlo ya que todo está cubierto por el agua, y en ese momento despierto
sobresaltada a respirar en la superficie.
No fue un sueño amable, ni compensatorio, ni genial. Al despertar corrí a hacer un par de cosas
pendientes que en ese momento me parecieron graves y esenciales, el sueño me mostró una realidad a la
cual no sabía cómo reaccionar.

Te falta un poco de agua, agua para amarte, agua para amar.
EhOE¿Om¿ysOTaaseebettanaamenleoallnsndarvvottrqreeerdcáuqzzenheauegíleccaleagemoombtmsnnuraaanepá.rlmnaaa:sdCqrimorduotecerionullumoaldemBoucíetrrrinetp?ióieelmabllnsaedattpaEreñceeañiosaslpcnto,mtmetreseuaooz,sadedcearqsee,aetmusssm,srpaeeootaesirerhjoeemdniqtansn¿eoíauiaEatsserecr,,isgmadadttttñoámueeaoiasaleavcYmqpbbedvEzAiouleileluaeoeolneenqczrgll,la,.euluadplagodmeaídm¿gaeeuseaEoqutrmaevsb¿cápsruaxjaLieoaoosluevihzesejosin.roeettasóteaaácr,etqrcvsnñrdátieieeuaaee.poencstnlen,raPs?ugedieneceloamoueelslinhrncntalmmomdoáelprodeoqrraepadacirnjíuzrliol.acda.aaooe.ruetlrna.eeolaqhlatlqlueeeddv,gemuioeedbre?eseaemrltise.laod,lisadlqetpoaouscrampoermameetoremjáostasvéateqirocedl?uondaeienmoemssanoc?arrid.eedicnrjooutregdeadnardeualennanmtseuucoseersñsuqioteuañqenoudssee,o

Te falta un pocEosdceomagoulaa,vaidgau,alapvaidraa abmienavreten,idaag.ua para amar.
Y el agua está tan cerca.
El agua está en el mar.
Aquí abajo, en el mar.
¿Lo ves?

¿Está azul, está verde, está plateado?
Brilla como espejitos desplegados hacia el horizonte, brilla como el amor.
Ese mar que tranquilo te baña, ese mar que te viene a visitar cuando lo olvidas,

que te viene a recordar en tus sueños, aquello que es primordial.
El mar, mi mar, tu mar. ¿Existe algo mejor que el olor a mar?
Es como la vida, la vida bienvenida.

Y corro por la orilla de la playa, caen algunas gotas de agua por mi frente, mientras mis pies
salpican el agua que viene del mar. Splash, splash.

Y voy feliz, sin pensar, voy en movimiento, aquel movimiento que evita este estancamiento del
alma mía en la obscuridad. Y así estoy de regreso a la vida.

Entonces, bueno sería ser estudiosa y ordenada e investigar MAR. Busca y busca, qué es el mar,
así puedes aprender y contarle a las demás.

El mar está allá al frente, siempre está. Es el lugar para ir a refugiarse, para esconder tus tesoros
más preciados entremedio de las rocas, en una cajita, en un joyero, tal vez. No es necesario que
sean anillos o collares, aunque también lo pueden ser. Además, en tu cajita de tesoros puedes
esconder un cuento, un mensaje de amor, una foto, todo aquel objeto pequeño que te importe y

así, de a poquito compartir tu soledad con el mar.

El mar, o debiéramos llamarla la mar, como lo hacen allá abajo los pescadores de la caleta. La
mar que es tu madre, que es tu padre y que te permitió concebir la vida de tus hijos.

¿Acaso somos mar?

¿Y cómo es que te hablan tanto de Dios?

¿No te parece extraño que hayan dejado de hablar del mar?

Lo escucho a lo lejos, ahí está. Va y viene ese vaivén de olas, como la vida.
No tengas miedo de que la vida sea como el mar.

Te prometo que tus pulmones hechos para la vida terrestre se pueden convertir en branquias de pez
para volver a respirar allá abajo, para extraer el oxígeno en el fondo de las profundidades del mar. En
paz, en vida, plácida y confiadamente en aquel otro mundo desconocido que no controlas, sin embargo,
que está en paz, y puedes entrar sin muerte real a vivir ese estado de paz y silencio cuando no des más,

solo tienes que soltar.
El mar esconde tus tesoros más preciados y sabe bien quien eres. Por eso, tal vez, es que te viene a

visitar.
No tengas miedo de su profundidad.
Somos todo un mar, de ahí viniste y algún día volverás.
¿Y cómo vas a terminar? No sé. Entonces aprende, que tú no manejas nada de nada, que hay algo
mayor a que atender y que puedes soltarte.
Manejo poco, manejo nada, me puedo soltar y además confiar.
Puedes entregarte, aprender y ser como un pez o como un pájaro, como un cormorán, sin temor, sin
prejuicios, sin pensar. Déjate envolver en esa energía de la vida y confía en ese amor, lejos del ruido
mental, siendo guiada desde tu propio interior, sin temor y así podrás abrazar a los demás.

Rocío.
Valparaíso, madrugada de sábado 11 de Julio, 2020.

Pinceladas literarias.

Pampa Unión
Si me visto de luto por dentro es

por entonces,
por esa pampa dura, desolada e
inmensa;

por las voces perdidas que el viento ya
no arrastra
cuando danza en las tardes su triste
tarantela.

Nicolás Ferraro

Nicolás Ferraro Panades



Pampa Unión 1911- 1954

• La Estación Unión estaba próxima a un conglomerado de Oficinas Salitreras (Arturo Prat,

Aníbal Pinto, Edwards, Ausonia, Carmela, José Santos Ossa, Leonor, Cecilia, Candelaria,
Luisis, Anita, Araucana, Angamos, María, Curicó, Perseverancia, Filomena, Concepción,
Aconcagua, etc) que se comunicaban mediante ramales a la vía principal.

• En 1911 el Dr. Ponce solicitó una concesión de terreno para materializar su proyecto y dicha

concesión le fue otorgada por Decreto del Ministerio de Hacienda Nº 3.387, de fecha 12 de
Diciembre de 1911.

• Una vez construido el Sanatorio alrededor de este comenzaron a proliferar comerciantes

ambulantes instalándose en carpas y chozas provisorias, conformando en poco tiempo un
pueblo que llegó a convertirse en un gran centro de servicios, recreación y comercio:

Pampa Unión.

NICOLAS FERRARO - Abuelo

Hacia 1920 Pampa Unión tenía dos largas calles casi paralelas a la vía ferroviaria, cortadas
por 6 calles perpendiculares: el conjunto conformaba unas 17 manzanas. El pueblo no se

extendió más dado que el auge de la Industria Salitrera culminaba en esos años.

Visitando las ruinas de la
Botica

• Algo de historia de Pampa Unión en :

https://www.albumdesierto.cl/p_union.htm

Pampa Unión en la actualidad.

Durante sus años de apogeo una parte importante de la
población del Cantón Central (también llamado Bolivia) se
trasladaba en masa a esta localidad para adquirir bienes y
divertirse en busca de evasión.

Pampa Unión tuvo una vida corta, con un auge logrado rápidamente en
la década de 1920. A comienzos de 1930 el pueblo comenzó a despoblarse
producto de la decadencia de la actividad salitrera.

Después de una lenta y sostenida agonía
en el año 1954 la Municipalidad de
Antofagasta autorizó el desarme de sus
instalaciones.

Guillermina Calderón y Nicolás Ferraro

Cristóbal Ferraro Calderón

Narra algunas de esas historias, recuerdos y fragmentos de los textos
y poemas de su padre, Nicolás Ferraro Panades, en el contexto de la

vida en esa Pampa Unión, muy desértica, salitrera y nortina.

Además, Nicolás Ferraro Panades escribe una poesía trágica, de experiencias también
vividas, dando cuenta de los horrores durante el gobierno de Gabriel González Videla
(1946-1952), cuando el poblado de Pisagua fue usado como campo de concentración y
fusilamiento (1947-1949) al aplicar la “Ley de Defensa Permanente de la Democracia”,
decretando la ilegalidad del Partido Comunista de Chile.

En esa ocasión, un teniente, llamado Augusto Pinochet Ugarte fue destinado a la
administración de dicho centro, hubo cerca de dos mil prisioneros en la etapa más dura.

VISITA DE ESTILO (cuento publicado en varias Antologías)

(trozo) Abrió la puerta y se coló por ella el viento de la tarde.

Un viento arisco que lamía, aullando, las planchas de zinc de los
tejados. El sol como siempre, era una inclemente y espesa bola de
fuego flotando sobre un inmóvil océano de arena calcinada.
La calle estaba vacía. Los aleros de caña eran una pobre
protección contra el sol de las cuatro.
A lo lejos se levantaban, contra un horizonte de tierra viento, las
columnas de las oficinas salitreras “Ossa, Pinto, Prat, Ausonia,
Vergara y otras.

LAS MANOS DEL ÉXODO

Y Pampa Unión fue una cáscara vacía, la pampa entera una leyenda
nosotros nos vaciamos hacia el puerto, solo teníamos las ropas puestas
las memorias de un tiempo lejano, un par de muebles y una pieza….

Y estas manos calientes e intranquilas, estas manos horribles que nos pesan,
que nos piden a gritos su trabajo, el vibrar de las grandes herramientas,
el sudor que las parte y las destroza, la pampa y su tristeza……
Estas manos malditas que se mueven, sin que uno sepa que hacer con ellas
Que andan solas, a tientas por las calles, soñando una nueva Primavera….

FUSILAMIENTO ELEGÍA AL PRESO POLÍTICO
Vendrá el fusil para buscarte amigo, Miedo y encierro Campanas frías, lugar oscuro,
vendrá entre sombra y furia compañero vuelan gaviotas la noche entera
Vendrá el fusil amargo y traicionero, y en esta ennegrecida primavera,
preparando su luz para el castigo tu tortura, como fruto agrio y maduro

Vendrá el fusil mientras el trigo, Estás enfermo, ciego, inseguro,
se encienda con la luz de la mañana señalando con la luna la primera
y el gallo cante azul, como campana, garra de espanto y de sutil madera,
su canto en llamas, que se irá contigo que trepa por tu rostro seco y duro

Su llanto en llamas que se irá, Estás envuelto en llamas, el alma sepultada,
te digo, decapitado y lento, sólo con tu terror frío y terrible
en pleno vuelo, Y yo avergonzado de ser hombre….. camarada
muriéndose en tu piel ya sin abrigo
Nicolás Ferraro Panades
Y allí estaré yo, puños al cielo,
callando a mi alma, que tendrá consigo
para siempre tu rostro en su desvelo

Antonio Ostornol Escritor, novelista chileno y
Almarza profesor de Literatura, nacido en
Santiago. Su producción literaria
Putas que era lindo recoge las impresiones causadas
por el golpe militar del general
Me subí a horcajadas, como en un Pinochet en el año 1973; ha
cuento de la Pía Barros. Me recibido varios premios literarios.
restregué duro hasta que le vi cara
de muerto en vida y aunque me Es autor de las novelas:
quedé a medio camino, lo grité:
¡putas que es lindo este huevón! Los recodos del silencio (81 y 2011)

El obsesivo mundo de Benjamín
(1982 y 94).

Los años de la serpiente (91 y 2017).

Dubrovnik (2012), Premio Municipal
de Literatura de Santiago.

Chino (2020)

Cuerpo Antonio Ostornol A.

Lo conocí en un carrete de la U. Un campeón en El cuerpo desnudo perfecto.
toda la línea, disfrazado de pobre, repartiendo
pitos y hablándome del sistema culiao, la anarco- Entrenado, cuidado, delineado.
sexualidad, el poliamor y no sé cuántas huevás
más. Y me vino la tontera. Le abrí la puerta de mi Un cuerpo que se satisface en su propia belleza.
pieza. No una, sino varias veces. Y me las creí
todas. Este huevón es distinto, me dije. Pero un Encerrado, cautivo, prisionero de su perfección.
día le dio conque quería más, y con las otras, y por
todas partes. Y entonces le dije que no, que ni Un cuerpo autista.
cagando. Pero no me creyó. Primero se le arrancó
una mano, quizás una patada; pero después se le Un cuerpo que no habla.
hizo costumbre hasta que me encontré boca abajo
casi sin respirar. Y la verdad es que a mí ya no me Permanece clausurado en su propia perfección.
vienen con huevás.
Le preparé la piscola, le eché harto más que un Intocable, territorio prohibido.
polvito, y lo monté a horcajadas hasta que sentí el
cuerpo rígido. Y no pude dejar de pensarlo: ¡putas Ese cuerpo no me espera.
que era lindo el huevón!
Ni me recuerda

Ni siente nostalgia

Ese cuerpo no necesita de nada

Ni de nadie

Es autosuficiente, la metáfora perfecta del yo.

En ese cuerpo no existo

Ni completo mis carencias

Ni extasío mis sueños

De ese cuerpo he sido exiliado.

Concón, 9 de diciembre 2017

PRIMER DESCONCIERTO

En la mitad del concierto, mientras fraseaba en el saxo una suave melodía, las miradas se cruzaron
como un llamado subrepticio e insurrecto de la memoria. Para ella, que ya bordeaba los cincuenta,
fue como regresar al primer día; para él, que aún se sentía joven, fue apenas un aro en el camino.

Terminó el concierto, era inevitable. Lo vimos dejar su saxo en el trípode y bajar del escenario con
aire resuelto. Cuando apareció en el foyer, tenía el modo despreocupado propio de los que se
saben ganadores. No se molestó en saludarme. Simplemente tomó su mano, la besó más tiempo
del necesario y sin palabras comunicó todo lo que necesitaba decir.

Ella me miró un segundo y preguntó si podía irse con él.

La pasión es efímera y será olvidada, dije o pensé decir, mientras levantaba los hombros en señal

de aceptación y los veía desaparecer tras la puerta del Club.

Luego pasaron muchas horas de insomnio soterrado. Recordé con desesperación hasta agotar la

memoria. Ella regresó de madrugada. Estaba feliz y me miró con tanta ternura, que estuve a

punto de ponerme a llorar.

La pasión fue olvidada -, me dijo.

Tienes razón, le contesté, se nos olvidó la pasión y todo lo demás también.

Sólo nos queda el desconcierto. Antonio Ostornol A.

Antonio Ostornol A.
Concón, 9 de diciembre 2017

TODOS MIS AMIGOS SE ESTÁN MURIENDO

Todos mis amigos se están muriendo Se mueren en todas partes
Eso es una verdad indesmentible. En la tierra prometida
Y en la exiliada.
Se mueren a cada rato
Todos los días Simplemente se mueren, se olvidan.
Ahora y siempre. De polvos asesinos
De polvos de mentira
Se mueren de olvido De no ser nunca más polvo enamorado.
Se mueren de silencio, de dolor, de soledad.
Se mueren de mi propio olvido. Hay una única verdad, indesmentible.
Todos mis amigos se están muriendo.
Y yo también.

Constanza Retamal Alvear

• Estudió Psicología en la Pontificia Universidad Católica

de Chile – 2013.-

• Trabajó como psicóloga en el Servicio Nacional de la

Mujer, Centro de la Mujer Makallay, Illapel, Cuarta
Región, 2014 -2016.

•

• Se desempeñó como psicóloga en Centros

educacionales, tanto en Illapel como en Santiago.

• Se desempeña como especialista en psicología clínica

de adolescentes y adultos en forma independiente.

• El amor por las letras: desde muy joven, incentivada por

los temas de la protección al medioambiente, por la
conexión con la naturaleza y por las reivindicaciones
ancestrales de los pueblos originarios.







A una noche de San Juan.

Con el río lavo mi pena Sana mi alma que me duele Tierra madre que me cuidas,
me ayuda a limpiar mi pesa tanto me acompañas en mi andar
alma (…) que aunque vague sin camino,
corriendo el agua se lleva ¡Ahí se va! muchas noches de San Juan,
toda mi triste condena. Eran duras como piedras, tú me pendes con tu hilo,
más pesadas que quintal. ya no temo a nadie más.
Agua fresca
Agua limpia Gracias río que te llevas Eres madre
Sagrada corres, lindo tantos años de maldad. eres tierra
caudal. Tú me vuelves cristalina eres río
Hoy tu día te bendice la tristeza queda atrás. eres sal
y redimes mi cansar. Eres viento que te llevas
Yo me siento bendecida, Pensamientos a volar.
Agradezco estar acá.
Y a mi madre que pariera
una noche de San Juan.

Ser tú.

A Ignacio.

No te engañes nunca más a ti mismx Sólo así vivirás plenamente
sí, podrás convencerlos a tod@s lo demás está fuera de ti.
pero sabrás que esx no eres tú Pertenece a tus propios instintos
Resiste el deseo de darles no hay barreras al actuar desde allí.
lo que piensas que desean de ti.
Ser muy buenx evitando, fingiendo,
Reconoce el latido perpetuo te deja solx aunque estés frente a mil
del ritmo propio que brota de ti aunque ocultes de ti mismx el engaño
y no sueltes el misterio profundo sentirás que estás lejos de ti
que te habita; hazlo parte de ti
No encontrarás una mejor medicina
que tu magia si la dejas fluir
no se encuentra buscando o pensando
sólo surge cuando dejas de huir.

Lo intransmisible. No estamos hechos para salir antes de entrar
de eso hablan ya más de mil libros
Después de tantos siglos conmigo que no pretendo parafrasear,
¿lograré a todos los seres amar? pero si alguna vez has desconfiado,
escoger de entre todos esos tantos te convendría profundizar,
sólo el alma más transparente que sobre esto no hay credo que valga
que se haya decidido a perdonar. más que tu libertad de explorar.

Quien no se ame aún a si mismx Concede a tu mente un suspiro,
no será capaz de encontrar que se sostenga por toda la eternidad
el amor ni por un segundo allí ya no habrá desconsuelo
de todo lo que se le podría que no difumine el estar.
entregar.
Tu presencia es eterna y sagrada,
No te esfuerces en vano será siempre tu mejor lugar,
por comprender a lxs demás no olvides que jamás podrá ser entregado
si en ti no has cesado aquello que no te has decidido a cultivar
de insegurizar y martirizar. así como tampoco será recibido
lo que no sabes ni siquiera nombrar.

Rosana Cassigoli Salamon Libros y publicaciones:

• El exilio como síntoma
• Pensar lo femenino.
• Cuaderno de Ética y política.
• El Sur y otros contextos culturales

El gato de la amistad Nos vimos en la escuela
de alianzas fundacionales
Por: Rosana Cassigoli Salamon ingresamos rodando
a la díscola infancia
Mi nombre es Catalina como una peonza.
tengo 65 años.
Mis amigas de infancia son Pelo a pelo troceamos
Cristina Pupitre con lápiz
Paz Fumando en el baño
Olivia y Mintiendo
Laura. Cifrando
Cristina es plumada De regreso
Paz, silencio y gacela que ronda la fuente calle a calle
Olivia, una tela durable a las crudezas ocultas
Laura, un vaivén, vela, onda, parpadeo. en la doméstica tarde.
Yo misma, un íbice y un nudo.
Nos prestábamos la ropa
Vestidos, bikinis, chaquetas
En citroneta mi padre
peinaba Ñuñoa, recogiendo pilchas
que se granjeaba de profesor.

A los doce marchamos En rendijas y oquedades Cortinas de tiempo
A los trece marchamos de los lacios pelajes cargados telones de tiempo
A los quince y dieciséis. carcajeos sonoros de pliegues insondables
Por Bulnes, por Matta mandíbulas batientes dobladuras y ventoleras
Impregnadas de arrebol. moldeadas en cera. espinas y lisuras.
Afónicas, pletóricas
por Irarrázaval Hubo partos La carpintería de la vida
Hubo rotos en el tiempo trajo nuevos muebles
Vicuña y Estado Hubo viajes sin retornos modelos cómodos,
liando palos, Marcas negras sofás vanguardistas
barruntando cuadernos. En los pasaportes estables sillas
A los quince derribamos Abismos, llantos, desplomes. juguetonas mecedoras
las amarras legales. perfectas mascarillas de troquel.

En los baños lloramos Casas cerradas Los escaparates renovaron sus huecos de país
de las casas barriales
arañamos paredes idiomas cancelados veladas afrentas se ocultaron
quebrajes conocimos
de grisáceos pálpitos. liceo violado por connivencia.

fotografías luctuosas

universidad ocupada por la milicia

dignidades injuriadas.

Tejimos las nuevas vidas Paz es párpado
con lanas vivas de la tierra Laura es hueso
brillantes hebras Olivia es tímpano
piedras incisivas Cristina es voz
en la puntada insertas El ventrílocuo
rezumados y torcidos filamentos. de la amistad perfecta
se sabe todas sus líneas.
Cristina, Olivia,
Laura y Paz. El gato de la amistad tiene hambre
Y yo misma, Catalina Le arranca la orilla al troceado hígado
Quien toma la plumita sacrificado la velada previa.
Y canta la tinta.
México, septiembre de 2020
Olivia es cuero
Cristina felpa *Poema inédito que integra el libro de
Paz es piel y pelo prosa y poesía La perorata melancólica.
Laura, vidrio. En proceso de edición (no escanear,
A puntadas se reinventa copiar ni reproducir).
la covacha mullida
de la amistad selecta.

Patricio Rojas Poeta chileno (n.1952); Nantes. Francia
San Martín
Ex alumno LMS, promoción 1970
Ex Presidente gobierno estudiantil LMS

El 18 de junio de 2005, en el Segundo Torneo Nacional de Slam
Poesía (entre 64 poetas de diferentes ciudades de Francia)
obtuve un memorable segundo lugar. El poema "Edwin" que
declamé frente a unas 400 personas, me permitió clasificar a
las finales de ese inolvidable certamen.

En memoria de nuestro Ex compañero Edwin Van Yurick

En el mes de Abril o Mayo de ese año, Firfi me había mandado un artículo intitulado «Un sábado en el campo»,
donde se contaba la recepción, en Villa Grimaldi, de los rieles mandados por el juez Guzmán.

En las semanas siguientes escribí el poema « Edwin ».
Ese 18 de Junio, en el Torneo Nacional, las eliminatorias comenzaron como a las tres de la tarde. A las diez de la

noche se comunicaron los nombres de los diez semifinalistas, entre los que estaba yo.
¿Qué poema iba a decir?. Me encerré en un cuarto y declamé en voz baja « Edwin » para asegurarme que lo sabía de
memoria, porque era la primera vez que lo iba a decir en público.

La semifinal comenzó a las once de la noche. Me tocó pasar en octavo lugar.
Mi “performance” puede verse aquí:

.

http://www.dailymotion.com/video/x513ak_patricio-finale-gsn-2005_creation

Ocupé el tercer lugar entre los diez semifinalistas, lo que me permitió pasar a la final (entre 6 finalistas).
Allí, narré un texto humorístico, con lo que finalmente clasifiqué segundo.

Al día siguiente, un poeta me dijo:

“Durante los tres minutos que duró tu poema “Edwin”,
nos tuviste en estado de levitación.”

Nota de la Redacción:
A esas horas del Concurso, el poema “EDWIN” era recitado por Patricio Rojas, ya el día 19 de junio, día del Liceo Manuel de Salas - ¿ Coincidencia o ADN Solidario de los LMS ?.

Edwin

Quizás hubiera preferido poder decir De vez en cuando, algunos detenidos

Que tu vida se detuvo bruscamente, Edwin, Eran embarcados en helicóptero,

Aquel diez de julio de mil novecientos setenta y cuatro, Para un supuesto traslado.
Previamente drogados, adormecidos,
Cuando caíste en manos de la dictadura.
Cada uno dentro de un saco,

Mas no ... Con un pedazo de riel atado al cuerpo.

Para tus padres, tus hermanos, tus amigos, Nunca más se les vio.

Tu agonía dura todavía, Edwin, ¿Habrá sido así, Edwin,

Mientras tu cuerpo no haya sido encontrado Que te fuiste volando para siempre ... ?

Y no sepamos exactamente cuál fue el final.

¿Cómo fue posible, Edwin ... ? Recientemente, al término de uno de los tantos juicios
Tenías veinte años y yo, veintiuno, Para aclarar los abusos cometidos durante la dictadura,
Cuando fuiste detenido. Los Tribunales de Justicia Chilenos
Dieron a conocer una extraña prueba :
Gracias a los testimonios de otros prisioneros, Un cierto número de trozos de rieles.
Contamos con una breve descripción
De los malos tratos y torturas que sufriste. …

Ahora expuestos en el Museo de los Derechos Humanos, Pasan los años y a mi lado
Las visitas dicen que al acercarse a ellos huele a sal. Tu compañía se hace más y más latente,
Y por cierto, encontrados al fondo del mar, En la luz que me baña, en el aire que respiro.
Esos rieles precipitaron la caída de algunas centenas
De detenidos políticos lanzados a las aguas. Y si bien a veces te manifiestas
En el sabor de mis lágrimas,
Rieles de la infamia. Es sobre todo la alegría
Rieles que perpetúan la vida y la muerte. Que despiertas en mi corazón.

La memoria también es dura y sólida, como el acero. Tú me incitas a ser feliz.
El cuerpo, los huesos, pueden haberse disuelto, Porque la vida que te quitaron, Edwin,
Haber sido arrastrados por el viento o la marea. En parte es en la mía, en mi propia vida,
Que la tuya sigue palpitando.
Mas tu presencia y tu mirada, Edwin,
Irradian en el alba, irradian en el día, Más pasa el tiempo
Y también al caer la noche. Y más tu compañía junto a mí,
Edwin, se vuelve realidad.

Patricio Rojas San Martín
Nantes, Francia. (2005).

hasta el próximo
Evento

Comité de Apoyo Solidario - Generación 71